MONSIEUR JONES : Quoi ? Que dois-je lui dire ?
LES SOUFFLEURS :
Vraiment
Il faut tout te dire à toi
Parle-lui de fleurs
Dis-lui
« Vous êtes plus rapide qu’une rose de Jéricho »
MONSIEUR JONES : Vous êtes plus rapide qu’une rose de Jéricho.
LES SOUFFLEURS :
Plus belle qu’une rose de Chine
MONSIEUR JONES : Plus belle qu’une rose de Chine.
LES SOUFFLEURS :
Plus enivrante qu’une monstera deliciosa
MONSIEUR JONES : Plus… Mais qu’est-ce que c’est ?
LES SOUFFLEURS :
T’occupe pas
Dis-lui
Plus enivrante qu’une monstera deliciosa
MONSIEUR JONES : Plus enivrante qu’une monstera deliciosa.
LES SOUFFLEURS :
Plus bleue
MONSIEUR JONES : Plus bleue.
LES SOUFFLEURS :
Plus rouge
MONSIEUR JONES : Plus rouge.
LES SOUFFLEURS :
Que toutes
MONSIEUR JONES : Que toutes.
LES SOUFFLEURS :
Plus lancéolée
MONSIEUR JONES : Plus quoi ? Qu’est-ce que ça veut dire ?
LES SOUFFLEURS :
T’occupe pas
Plus lancéolée
MONSIEUR JONES : Plus lancéolée.
LES SOUFFLEURS :
Plus incomparable
MONSIEUR JONES : Plus incomparable.
LES SOUFFLEURS :
Plus incomparable
que le narcisse incomparable
MONSIEUR JONES : Plus incomparable que le narcisse incomparable…
Et plus imparfaite qu’un tapis persan
La jeune fille s’éveille et embrasse monsieur Jones. Puis s’éloigne de la même
façon qu’elle s’éloignait dans le désert. Noir. Bruit de chute.
VOIX DE MONSIEUR JONES, dans le noir et le silence, comme lointaine : Vous êtes plus… Je suis moins… Vous…
Je… Vous êtes plus secrète que le plus secret des agents secrets et mon cœur est plus grand que celui d’un géant, je veux…
Pascale Petit, Monsieur Jones, scène 10, L’école des Loisirs, 2005.
A « Plus
lancéolée », la cloche du collège sonne (c’était cet après-midi, à 15
heures). Les souffleurs (qui dans une autre vie sont
aussi élèves de 3e) disent : « Non, on termine la scène. »
Sinon l'extrait proposé m'a fait beaucoup penser à L'amour des trois oranges, l'opéra de Prokofiev (décidément, puisque chez moi j'avais illustré Manière... avec la sérénade du Roméo du même). Les souffleurs, l'amoureux empoté, le désert... Y-a-t-il une sorcière ?
Pas de sorcière, en revanche il y a un traficant... de souvenirs !
(En fait, mon métier, je crois bien que je n'aurais pour ainsi dire jamais lieu de m'en plaindre s'il n'était pas gâché par les gâcheurs patentés au pouvoir...)
C'est plus que bien, c'est... (Je cale. Vite, un souffleur !)