N’être plus le même
En 1939, elle avait dix ans, son père a fait trois congestions cérébrales coup sur coup. Il a failli mourir. Il est resté très diminué. Il n’était plus le même.
Il écrit « congestions cérébrales » parce que c’est le mot qu’il lui a toujours entendu employer. Aujourd’hui, on dirait AVC. Mais que son grand-père, un homme né en 1876, ait fait trois AVC, ça lui paraît vaguement anachronique.
Toute la responsabilité du commerce et du ménage est retombée sur sa femme. Avec la guerre, les marchandises n’arrivaient plus. L’épicerie périclitait.
Peu à peu, la maison se transformait en hôpital. Le père, très malade, était alité la plupart du temps. La grand-mère, déjà très âgée et qui faisait ce qu’elle pouvait pour aider, a fait une mauvaise chute et s’est cassé le bras. Il n’y avait rien pour lui faire un plâtre ou une attelle.
Avec son cousin Marcel, elle a couru dans toutes les pharmacies de Fort de France pour ne trouver finalement qu’un paquet d’ouate qu’un pharmacien de Sainte-Thérèse (à l’opposé des Terres Sainville) a pris dans sa réserve personnelle et a donné aux enfants, pour leur grand-mère.
Le médecin a mis deux petites planches au bras de la grand-mère en guise d’attelle. Le bras ne s’est jamais consolidé. Avec la pénurie alimentaire, la grand-mère s’est affaiblie.
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