Quand on me demande « de quoi ça parle » ou, pire, « qu’est-ce que ça raconte », je suis toujours bien embêté. Comme si, sous prétexte que je l’ai écrit, je serais mieux placé qu’un autre pour savoir de quoi ça parle. La seule chose qui m’intéresse, c’est que ça parle, en fait. Il faut que ça parle. Ce sera peut-être encore plus vrai pour le prochain (qui paraîtra en janvier, ce sera le dix-septième ; je serai bientôt majeur). On me demandera de quoi ça parle, et je serai bien embêté. Mais ça parle, ça parle vraiment. C’est comme quand on me demande ce que ça représente, ce que je dessine. Et puis parfois, pour répondre quelque chose, je réponds « des synapses ».
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