La vie fraudée de Savitzkaya

La puissance d’évocation de l’écriture d’Eugène Savitzkaya me surprend à chaque livre que je lis de lui. C’est la vie même. Ou plutôt, c’est encore plus la vie que la vie elle-même. Fraudeur, qui vient tout juste de paraître aux éditions de Minuit, dans une veine proche de celle de Fou civil ou de Fou trop poli, où le même « fou » est un « très jeune homme, quatorze ou quinze ans », en est un nouvel et magnifique exemple. Entre un père aux mille travaux et une mère mystérieusement inactive, un frère aîné complice et un autre tout petit roi des oies, les figures humaines et les lieux – Ukraine ou Belgique – prennent une dimension quasi mythologique. Le passé est un rêve où l’été n’a pas de fin comme si le temps lui-même était arrêté. Roman, est-il écrit comme souvent sur les couvertures de Minuit, mais Fraudeur ne raconte pas : il évoque et convoque les sens avec vigueur. Jugez plutôt :

Le garçon aux os légers et aux joues glabres observe tout en marchant des hirondelles décrivant de longues arabesques à quelques mètres du sol, volant par groupes serrés, dos noirs et ventres blancs. Les alouettes montent vers le ciel où elles s’égosillent puis retombent dans le champ de luzerne.

Mesurant chaque pas, il progresse vers les tombes, vers les tombes du bois, vers le charme Roi, vers le bouleau Sorcière. Il progresse lentement vers son destin, dans la musique des tuyaux de paille éraflant ses chaussures en toile noire aux protège-malléoles blancs.

Et la travailleuse, la belle couturière, se repose dans sa chambre encombrée par l’odeur des bananes trop mûres qui finiront par noircir et moisir dans le plat apporté par le mineur polonais, le faucheur, le jardinier, le vidangeur des latrines étonné par la langueur et les yeux vides de son épouse.

Eugène Savitzkaya, Fraudeur, Minuit, 2015, p. 118.

On le recopierait sans fin, plutôt que de le commenter. Je l’ai d’ailleurs déjà fait sous les liens pour les autres Fous.