Hypnotisé par le chant de la plinthe (Dominique Quélen)

« Je veux dire ceci. Certaines choses mécaniques se détachent sur le devant. Tout le trajet n’est que pour aboutir à une feuille apposée sur une porte. Je note un espoir en haut de l’image mais je suis déjà parti. Un événement qui dure une semaine est soudain présent. Nous continuons de manger. Je me nourris en étant accablé de tristesse. C’est ici.

Je cherche une forme qui ait un aspect. Je déplie le plan en partant. On a des systèmes de pas dans la neige matinale qui fonctionnent. Le coin a une petite production de beauté. Vous vivotez dans un endroit et c’est une énigme. Vous avez une erreur dans la verdure. On décolle. On décolle tout puis c’était en parlant qu’il fallait déplier le plan.

Tu regardes ce qui a pénétré dans l’arête du mur. Vous partez sur l’idée d’une description complète du phénomène. Nous voudrions être un ou deux mais c’est difficile. Deux camions traversent. Quelque chose est poursuivi. Nous traversons une flaque à la nage. Tu vas plutôt bien. Impossible de savoir si nous sommes chasseur ou gibier car il est tôt.

Vous entrez dans les fourrés au premier plan avec l’apparition du globe et de la guerre. Un nom est une arme. Nous parcourons des lieux le lendemain. Une animosité pareille à de la poésie est prévue. On oublie beaucoup de choses ici mais vous n’avez rien. Un verbe se retire au fond de la phrase. La simplicité débarque. Voici une plaque tectonique. »

C’est une page du Chant de la plinthe de Dominique Quélen paru l’an dernier chez LansKine. Il y a une contrainte ou un protocole quelque part mais je ne saisis pas lequel. Je m’en soucie moins que de l’effet de cette lecture sur moi. C’est quelque chose comme de l’hypnose. Je ne fais même pas exprès d’écrire ce commentaire comme je l’écris.

Le Contenu d’une sacoche en cuir

Baigneurs en costumes de soignants et d’aides-soignants, très colorés. Photo d’une mâchoire qui pend. Jeu de câbles avec branchements préliminaires. Petits sujets constamment poussés vers la sortie. Dictionnaire bilingue. Livre de poèmes annoté. Mais enfilées dans un manchon, ou alors pas de main du tout. Fort et solide filin, surface étanche, à usage de câble maritime. Personnel de bord. Ombres présentées comme rétrécies. Ombres pliées sur elles-mêmes. Ombres de deux jeunes sujets se poursuivant. Corps composés de lobes plus ou moins bien emboîtés. Photo d’un hangar. Montants supposés en aluminium. Problèmes des extrémités. Extrémités hautes et basses. Extrémités gauches et droites. Extrémité du milieu. Photo d’un garçon totalement nu et appareillé. Grappe de viscères très réalistes. Sujet insuffisamment prudent avec les autres. Beauté sortie de l’onde. Étui d’un usage incertain. Boîtier (le couvercle manque). La mâchoire pend, l’œil (ou l’oreille) cuit. Appareil à s’assurer de la propreté intérieure du corps avant le repas. Appareil à développement. Supports métalliques. Buste en plâtre et aux dimensions. Regard qui dit l’horreur.

Dominique Quélen, Câble à âmes multiples, LansKine, 2023.

Quélen = enqulé

Quélen = enqulé, le nouveau livre de Dominique Quélen qui paraît aux éditions Louise Bottu, est d’une drôlerie qui n’a d’égale que sa violence, à moins que ce ne soit l’inverse. Je vous recopie juste un passage du deuxième texte (il y en a quatre), « Remember », sans vous en dire un mot ; les attentifs comprendront pourquoi.

Eh, mère, emmerderesse, ne t’énerve ! Je m’empresse et me dépêche ! Ne me tente ! Je te prends tête-bêche ! Enchevêtrement de membres empêtrés ! Je me tends, membré tels les brèles des Berbères, vers cette mère édentée, ventre et fesse vergetés : le temps s’est mêle de te léser, mère. Je cesse d’errer et me recentre vers le tertre de Vesper, selve de ténèbres emmêlée. Ce sexe sec, j’espère le retremper ; en pensée je m’en lèche les lèvres. Je me penche et mets le nez : eh, cette fente empeste les crevettes, le chester et les pertes de règles ! Elle sent le renfermé ! Le derme en est telles des pêches blettes. Les lèvres béent : j’entre. En elles j’exerce des pesées vengeresses, et j’engendre les spectres de frères : je règle mes dettes envers le frère décédé.

La gestion des espaces communs

Essayons, dans la forêt, de trouver des paires d’objets : deux feuilles, deux déjections, deux cailloux cassés en deux, deux insectes, deux fruits de n’importe quel arbre, deux clés perdues, deux empreintes de pas, deux emballages, deux mégots, deux champignons, deux vêtements. Vue sous cet angle, la forêt regorge d’objets qui vont par deux. On pourrait ne jamais avoir fini d’en faire le relevé.

L’eau située juste sous la surface, qu’on n’atteint d’abord que par un artifice, en venant du fond, comme un adjectif antéposé, c’est ce que nous voyons et ne pouvons montrer de là où nous sommes, sous une eau, c’est-à-dire uniquement sous celle du dessus, toujours remplacée, repliée dans un segment inutilisé de la phrase, une eau qui, à une autre échelle, emplit un baquet, par exemple, une cuvette, et brûle comme des orties quand on ne peut plus retenir sa respiration.

Devant nous, une clôture divise en deux moitiés la totalité de la vue, avec, dans chacune, un champ qu’un simple grillage sépare en deux parcelles identiques, d’une égale superficie. Quelqu’un décrit la façon, tout en le faisant, de peindre un objet, un lieu, un mouvement : ils sont là, sous nos yeux.

Tout l’espace est laissé libre pour un éventuel encombrement qui n’arrive jamais. Tout est toujours vacant. Quand nous traversons nous avons déjà fini et n’avons pas encore commencé. En calculant au plus juste, ce qui s’appelle au plus juste, au minimum, nous pouvons réduire. Là où il n’y a pas de marge il y en a une.

Lieu plat, désert et labyrinthique. Notre situation n’est pas bonne.

Dominique Quélen, La gestion des espaces communs, éditions Lanskine, 2019.

(Parfois la lecture est une expérience de fascination.)

Vers Quélen

Dominique Quélen est le récent auteur de deux livres qui pour ne pas être parus chez le même éditeur (le premier l'est chez mes chères éditions Louise Bottu, qui confirment leur bon goût, l'autre dans la précieuse collection Poésie des éditions Flammarion) n'en sont pas moins jumeaux, comme leurs titres, Avers pour l'un, Revers pour l'autre, ne le cachent pas. Évidemment « jumeaux » ne veut pas dire « mêmes », vous en connaissez sans doute chez les humains, chez les livres c'est pareil. Mais il y a entre eux une affinité intérieure, de page à page. Par exemple, comme à la page 46 d'Avers je lis ceci

j'ouvre Revers à sa page jumelle, 46 aussi donc, pour y lire cela

Mais ne vous y trompez pas. Ce que je vous dis là n'est qu'une piste, et la lecture de l'un ou de l'autre peut suffire à sa lecture, si ce n'est que celle-ci ne sera pas la lecture des deux – voire des trois, car je lis en quatrième de couverture de Revers que celui-ci achève ce que, peut-être abusivement, j'appellerai un cycle non de deux, mais de trois, car il me manque le premier, Basses contraintes, paru celui-là aux éditions Théâtre Typographique.

runbook

runbook

«  runbook est un livre d’artiste en devenir via le réseau des boîtes mail. Un certain nombre d’écrivains et d’artistes invités par runbook invitent à leur tour plusieurs personnes à participer, ces personnes reconduisent l’invitation vers d’autres, ainsi de suite pendant une année. Le but de l’expérience étant d’avoir un ouvrage collectif et imprévisible qui se développe de façon autonome. »

« runbook n’a pas de thème défini.

Il existera en fonction de l’air du temps et des préoccupations artistiques des participants. »

 

On trouvera quelques mots de votre serviteur dans le volume septembre-octobre-novembre 2012, aux côtés notamment d’Alexander Dickow (que je remercie pour l’invitation) et de Dominique Quélen.

l’étendue des pertes

l’étendue des pertes

L’épissure une fois faite, le petit couteau sert à sectionner l’autre bout du lacet de cuivre ainsi noué. La jambe qui reste est déviée vers l’intérieur avec inertie. Ce sentiment d’amitié, je ne l’ai que pour toi. Mais alors là, impérieux, sans boniments. Non c’entra niente de male. C’est bien à tort qu’on évoque une offense. Tout l’appareil nerveux est mobilisé, une lumière crue, des quantités phénoménales d’outils et d’un liquide à l’épouvantable odeur qui ressemble à du sérum. Il suffit de rapprocher ces deux mots : les lentes et les succulentes. Je devrais parler au passé : le ciel énorme, l’étendue des pertes, le choix du terme le plus approprié pour désigner l’heure et le lieu, etc. L’haleine fétide et lourde du porc avant la fin, ou le gibier qu’un chasseur moins sourcilleux va lever près des champs d’épandage. Ah, cueilleur de lierre ! C’est la minute où surgit le chien à trois pattes, chien borgne, chien sans nom, chien de tous les diables, chien souverain dans sa laideur, le poil dressé, plein de vers et de goudron. Les ruines sont photographiées cent fois par jour. Ne lui répondez pas, il vous taquine. Mais regarde-toi, ta tête, on dirait que tu as enfilé une cagoule translucide!

 

Dominique Quélen, Loque (une élégie), Fissile, 2009, p. 32-33.

 

Un article de Dominique Dussidour sur Remue.net et une interview de l’auteur par Jérôme Goude dans le Matricule des Anges.

 

Commentaires

" chien souverain dans sa laideur ", accomplissement du distordu, perfection du chaotique.

Commentaire n°1 posté par Gilbert Pinna le 06/07/2011 à 21h23

Il mérite un dessin.

Réponse de PhA le 08/07/2011 à 00h03

...irreprésentable.

Commentaire n°2 posté par Gilbert Pinna le 08/07/2011 à 07h15

Tant pis !

Réponse de PhA le 08/07/2011 à 17h18