Souvenirs de ma mère, 60 (les Singes rouges) : Martinique, Les Trois-Ilets ; 1944 ?

 Se jeter à l’eau

Parfois aussi elle allait en vacances au Lazaret avec Tante Rose qui y louait un logement réservé aux fonctionnaires. Il y avait tous ses enfants ; les trois aînés étaient à peu près de son âge. Ils passaient leur temps dans la mer. C’est là que, tardivement, elle a appris à nager. Comme elle ne savait pas, son cousin Alex la faisait monter sur une grosse chambre à air, pour qu’elle puisse aller jouer avec eux. Une fois au loin, elle essayait de se débrouiller comme elle pouvait. Elle se jetait à l’eau. Elle allait où elle n’avait pas pied. Elle n’avait pas peur de l’eau, au contraire ; elle ne pensait qu’à aller s’amuser avec les jeunes de son âge. Elle devait avoir quinze ans.

Avec ses parents elle n’allait jamais à la plage, elle n’avait jamais l’occasion de se baigner. D’ailleurs elle n’avait pas de maillot de bain. Au Lazaret elle mettait un vieux maillot de bain de sa mère.

Elle avait peur qu’elle se noie. Même pour une journée à la plage avec les Âmes vaillantes et l’abbé Pulvar, c’était toute une histoire pour obtenir l’autorisation.

Il y avait Paule Landy aussi avec qui elle avait parfois le droit d’aller à la plage – Paule y allait avec sa mère. C’était une fille plus âgée, qu’elle avait connue aux Âmes vaillantes. Elle était très brillante en classe, avec une forte personnalité. Elle avait de grosses belles nattes. Elle l’a beaucoup aidée, elle lui passait ses cahiers de physique-chimie. Elle devait bien l’apprécier, malgré la différence d’âge. Elle aurait bien voulu rejoindre Paule aux JEC mais l’abbé Pulvar la gardait aux âmes vaillantes, bien qu’elle ait eu l’âge.

Ils passaient leur temps dans la mer.

Lui aussi, il passe son temps dans la mer.

Il lui est arrivé de passer d’affilée cinq heures, six heures, dans la mer. Pour un peu, en faisant la planche, il pourrait y dormir.

Il se rappelle pourtant n’avoir pas su nager. Il se rappelle avoir eu peur de l’eau. Il se souvient des cours de natation qu’elle lui faisait prendre, à la piscine, de l’autre côté de la Seine, avec un gros moniteur. C’était elle qui l’avait inscrit aux cours de natation.

Maintenant, lui aussi il passe son temps dans la mer.

Chute Libre

Demain vendredi à 18h, je serai l’invité d’Emmanuel Gavard pour Chute libre, sur Radio Aligre.

fusiller les nouveaux dirigeants

Poursuivant avec Survies minuscules (éditions du sous-sol) ma lecture de Retour au goudron du collectif Infernus Iohannes, je tombe, dans une partie judicieusement intitulée « Pour construire le paradis », sur le conseil suivant qui, en cette période pré-électoral, me paraît salutaire :

« En cas de vertige du succès, fusiller les nouveaux dirigeants. »

Retour au goudron 4/11 : La Grande misère

Quatrième retour au goudron pour moi. Après Ultimes sursauts (La Fabrique), Dernière livraison (La Marelle), Malaise chez les plongeuses (La Volte), je viens de finir La Grande misère (L’Olivier). « Mais c’est un roman ! » me suis-je dit. En effet, le roman est un genre parmi d’autres dans la littérature post-exotique, et il n’est pas nécessairement majoritaire ; je serai même tenté de penser que c’est plutôt le contraire. Un roman non étiqueté roman, contrairement à Malaise chez les plongeuses, mais c’en est un. Soit un récit, avec des personnages, que l’on suit, dans leur errance, dans leur mission pour une d’entre elles. Bien sûr on est dans un au-delà de la mort, qui dure, qui dure, le temps d’une grande misère. N’empêche : à la fin, on est bien. Oserai-je le dire ? Je trouve que ça se termine bien.

(On me demande parfois par quelle porte entrer dans le post-exotisme. Elles sont toutes bonnes, bien sûr, et ça dépend aussi de qui lit. Cette porte-là me paraît bonne.)

Souvenirs de ma mère, 59 (les Singes rouges) : Martinique, Saint-Pierre ; 1942 ?

Chanter la nuit dans le bureau de poste

Ses moments de liberté, c’était quand elle était invitée en vacances sans ses parents. Yvonne, chez qui elle était déjà allée au Carbet après l’opération des amygdales, l’a invitée de nouveau, mais à Saint-Pierre, cette fois, où son mari Émile était receveur des postes. Elle, elle devait avoir treize ans.

Ce récit n’est décidément pas très chronologique, il s’en rend bien compte. Ou alors il fait trop mine de l’être alors que la chronologie est une illusion ?

Là, comme au Carbet, elle a refait une crise de somnambulisme. Ils l’ont entendue chanter en pleine nuit : elle se promenait dans le bureau de poste, qui servait aussi de logement de fonction, elle chantait et elle jouait avec les tampons de la poste. Yvonne l’a raccompagnée à sa chambre sans la réveiller et ils ont fermé à clef pour la nuit car elle serait bien allée se promener dehors, comme au Carbet, mais là c’était la ville.

Toute la journée elle était libre de faire ce qu’elle voulait, elle était bien.

Yvonne disait souvent à sa mère qu’elle manquait de liberté, cette enfant, qu’il fallait lui laisser faire un peu ce dont elle avait envie.

Il n’a jamais connu sa mère somnambule. Il se dit que ces promenades endormies qu’elle faisait, et qui semblaient à chaque fois très heureuses, c’était une façon de retrouver la liberté qui lui manquait. Même physiquement le sommeil était une évasion.

Court toujours (352)

On confond trop souvent la fin du monde avec le début de l’époque post-historique.

Mon contemporain d’hier : Manière d’entrer dans un cercle & d’en sortir, de Pascale Petit

Je crois bien que Manière d’entrer dans un cercle & d’en sortir, avec son élégante esperluette (« votre esperluette me manque » est l’une des phrases qui me reviennent en mémoire en écrivant ce billet) est le premier livre que j’ai lu, émerveillé, de Pascale Petit – Pascale Petit dont, depuis, j’ai lu tous les livres. C’était en 2007. Je ne sais pas s’il est encore disponible ; ce feuilleton a pour objet d’évoquer mes contemporains d’hier dans un monde où tout est bien trop éphémère, surtout ce qui devrait durer. Ce feuilleton a pour objet de susciter des envies.

Les 4 de 2026

 

(De gauche à droite et de bas en haut : Rien sur l'hippopotame, aux éditions Lunatique, est un recueil d'aphorismes animaliers et de devinettes oulipiennes animalières que j'ai illustré avec trente hippopotames dessinés par mes soins pour me faire pardonner de les avoir oubliés dans le texte ; N'est-ce pas le livre en question ? aux éditions do, est un livre composé uniquement de questions signé Pierre de Valévoux, plutôt du genre "feel bad" ; Abécédaires du dimanche, dans la collection "contraintes" des éditions Louise Bottu, est un recueil de 52 abécédaires oulipiens, soit le nombre de dimanches dans une année et le double du nombre de lettres dans l'alphabet ; Les hommes manquent, aux éditions Bruno Guattari, est un non-texte qui fait résonner un membre de phrase, "les hommes manquent", dans les contextes les plus divers ; il est illustré par Philippe Agostini.)

des vaincus lumineux

« Alors, oui, nous sommes des vaincus, des vaincus lumineux.

Hommes puissants qui administrez la vie de ceux qui dépendent de vous, ou qui les ignorez, vous dont les lois sont des dénis à l’humanité. Vous, encore plus puissants, qui savez vaincre les femmes, broyer leur corps, attenter à leur féminité, hommes puissants, fiers de votre force et glorieux de vos exactions, vous surtout, dont le puissant flagelle s’est propulsé vers cet ovule, dans ce corps que vous dominez, vous êtes le victorieux qui a ensemencé une femme dont vous avez brisé le corps, ce corps qui n’a pas refusé la vie.

Mais, votre victoire est en somme nulle, l’enfant qui est né est celui qui maintenant donne toute sa force à cette femme, l’enfant est votre juste contraire, votre révocation, l’invraisemblable beauté de la vie, de la joie, de la lumière auxquelles nous croyons toujours, parce qu’elles existent. Et la femme qui aime cet enfant au-delà du viol, qui l’annule, qui le transmute en amour, cette femme-là nous remet dans un monde où vous n’existez plus.

Je vois alors très nettement ce qu’est être un vaincu lumineux. La persistance de la lumière en nous, par la contemplation – ô combien originaire – d’une nativité. »

Jane Sautière, De la terre des pleurs un grand vent s’éleva, Quidam éditeur, septembre 2026.

Sa mère est une pirate.

Chez Edwarda, que je découvre à cette occasion, Bénédicte Heim écrit un nouveau livre : Ma mère est une pirate. Il est tellement « chez » Edwarda, disais-je, qu’il s’adresse personnellement à son éditrice, Sam. C’est comme un déplacement. D’ailleurs ce livre est parfaitement déplacé, souvent tout à fait indiscret, et ne vous y trompez pas : ces apparentes critiques sont clairement des éloges. C’est aussi un livre d’une grande tendresse, qui fait pétiller les yeux d’une vieille dame. Car sa mère – celle de Bénédicte – est une pirate. Je me rappelle avoir écrit quelque part « La vieillesse, c’est la vie avec des lettres en plus. » J’aime ces lettres, écrites par Bénédicte – car oui, ce sont des lettres.

Souvenirs de ma mère, 58 (les Singes rouges) : Martinique, Fort-de-France ; 1944 ?

 Apprendre la comptabilité

Elle était très bien dans cette école. Mais un jour Tante Éméla a raconté à sa mère que Josiane Bagoë était entrée à l’École Commerciale, qui venait aussi d’ouvrir. C’était la fille d’amis très proches de son oncle André et de Tante Éméla, qui avaient « fait l’Amérique » avec eux (comme ses parents avaient « fait la Guyane »). Tante Éméla vantait, non sans perfidie, l’intelligence de Josiane Bagoë, et comme elle avait beaucoup d’ascendant sur sa sœur (bien qu’elle fût la cadette), il a été décidé que Marie-Thérèse changerait d’école. Comme elle n’avait pas le bac, elle devait passer un concours. La mort dans l’âme, elle a été obligée d’abandonner les Arts Appliqués.

Il devrait effacer ce nom propre : c’est le nom d’une personne. Mais ici, ce n’est plus qu’un nom, et pour lui d’ailleurs ça n’a jamais été qu’un nom, et déjà à l’époque c’était surtout un nom, un nom en guise d’argument, un nom devenu mauvais souvenir par l’usage qu’on en a fait, qui forcément n’a pas grand-chose à voir avec la personne qui l’a porté.

L’École Commerciale était aussi loin que le Lycée Schoelcher, mais de l’autre côté de Fort-de-France. Il fallait prendre toute la rue Brithmer, le Boulevard de la Levée, puis la route de Sainte-Thérèse. L’école était près de la « Transat » (la Compagnie Générale Transatlantique). Elle y est restée deux ans. Elle a souffert avec la comptabilité qui ne l’intéressait pas ; quant à la sténo, c’était du chinois. Il n’y avait que le français qui lui plaisait. Là, un professeur de comptabilité, Monsieur Ternier, un métropolitain, l’a invitée à prendre des cours particuliers chez lui. Elle s’en est bien dispensée. C’était un jeune célibataire.

Elles avaient Madame Versol comme professeur de lettres et de calligraphie – tout était écrit à la main. C’est son seul bon souvenir de cette école ; ça a été une période très pénible. Ça ne lui plaisait pas du tout – sauf le français et la calligraphie.

Quand il était enfant, il se souvient qu’il ne comprenait pas comment elle faisait pour écrire aussi bien, même de simples mots sur son carnet de correspondance. C’était difficile de contrefaire sa signature, juste à cause de l’élégance. Il trouvait ça surnaturel. Encore aujourd’hui, notamment quand il dédicace un livre, il a toujours un peu honte de son écriture à lui.

Elle, sa mère la surveillait de plus en plus.

Retour au goudron : Malaise chez les plongeuses

Malaise chez les plongeuses est l’un des onze titres de Retour au goudron, du « collectif » Infernus Iohannes ; celui-ci est publié par la Volte.

Malaise chez les plongeuses est un euphémisme, c’est le moins que l’on puisse dire. Il y est question d’une ambition absurde, voire déraisonnable : donner un avenir à l’humanité. Le seul moyen : des missions oniriques, des « plongées » oniriques. Elles (les femmes sont majoritaires) été formées, entraînées pour ça. Elles savent que les chances de retour sont, je vais dire faibles, pour rester dans l’euphémisme.

Je vous recopie un passage qui m’a bien fait rire. C’est dans « Solongo », la dernière partie de Malaise chez les plongeuses :

« Tout en participant à la discussion, Mangol cherchait dans la bibliothèque un roman dont il aurait aimé lire plus de quinze pages sans avoir envie d’en prendre un autre. Il y avait dans la bibliothèque une petite cinquantaine de de volumes, mais, au fond, le choix n’était pas grand. Pendant plusieurs décennies, le post-exotisme avait dominé, truffé de sottises apocalyptiques et d’invraisemblances, puis même ces mauvaises fictions avaient cessé d’exister, faute d’écrivains, d’éditeurs et de lecteurs. Tout ce qui s’exposait sur les étagères du salon datait de cette époque terminale, humainement catastrophique et littérairement lamentable. »

Mon contemporain d’hier : Des anges mineurs, d’Antoine Volodine

Puisque nous sommes en pleine rentrée post-exotique, « mon contemporain d’hier » d’aujourd’hui sera Des anges mineurs, car c’est par cette porte que je suis entré en post-exotisme, il y a quelques années maintenant.

Aujourd’hui paraît Rien sur l’hippopotame

C’est aujourd’hui : Rien sur l’hippopotame paraît, aux éditions Lunatique. Devinettes et aphorismes animaliers sont au programme. Un échantillon :

Dernière livraison d’Antoine Volodine : Je me tais.

Avant même d’aller écouter Antoine Volodine au micro de François Angelier pour l’émission spéciale Mauvais genres que vous avez peut-être écoutée avant-hier soir sur France Culture (mention spéciale à Hugues Robert de la librairie Charybde pour ses interventions : c’est le meilleur spécialiste du post-exotisme que je connaisse), j’avais terminé mon deuxième des onze : Dernière livraison, paru aux éditions La Marelle (Pascal Jourdana faisait d’ailleurs lui aussi partie des invités). Si je le précise, c’est que Volodine nous a indiqué que, même s’il n’y a pas d’ordre prescrit pour lire les onze volumes de Retour au goudron, il vaut mieux terminer par Dernière livraison : c’est là qu’on trouvera le fameux explicit « Je me tais. », qui met un point final à l’aventure post-exotique.

Je ne me repens pas. De toute façon, il me reste une grosse vingtaine de titres post-exotiques à découvrir, bien antérieurs à Retour au goudron. Je ne me repens pas ; je me réjouis, même, de cette perspective.

Mais j’ai lu « Je me tais. » Le narrateur de cette dernière « brève de mouroir » se tait.

En effet, Dernière livraison alterne « le Voyage de Gompo », un récit de voyage qui est en même temps un roman d’amour (car il y a beaucoup d’histoires d’amour, dans les récits post-exotiques), avec des « brèves de dortoir » (dans « brèves » j’entends « rêves »), lesquelles se concluent donc par d’ultimes « brèves de mouroir ».

Donc, le narrateur de cette dernière « brève de mouroir » se tait. C’est de cela que je voulais parler. Car « je me tais », ici, ne signifie pas, comme je le croyais, comme vous le croyiez, « je cesse de parler ». Ou plutôt : bien sûr « Je me tais » signifie « j’ai fini, j’arrête pour Antoine Volodine, mais « Je me tais », ici, dans cette ultime brève de mouroir de Dernière livraison, signifie plutôt « on attend de moi que je parle, mais je ne peux pas parler ; alors, je ne parle pas ».

Si vous dis ceci, c’est qu’à l’aune de ce « Je me tais. », toute l’œuvre post-exotique me paraît s’assimiler soudain à un immense silence. Le silence de l’impossibilité de dire. Ça résonne.

Sur le plateau de Mauvais genres, de gauche à droite : Pascal Jourdana (l’éditeur de Dernière livraison), Hugues Robert (de la librairie Charybde), Antoine Volodine, Olivier Cohen (fondateur de l’Olivier et éditeur à ce titre de quatre livres signés Manuela Draeger, de Débrouille-toi avec ton violeur, premier titre signé du collectif Infernus Iohannes et de La grande misère, l’un des onze) et François Angelier, maître de cérémonie.

Tout tiédit.

Sur la table du restaurant, l’eau fraîche ne le reste pas longtemps. Le café brûlant, bois-le vite : il ne l’est déjà plus. Tout tiédit trop vite. Les sentiments tiédissent, si on ne les entretient pas – la métaphore du feu n’est pas qu’un cliché. Les mots aussi tiédissent. Leur sens s’affadit ; on est toujours obligé d’en chercher de nouveaux, qui ne manqueront pas de s’affadir à leur tour.

Tiédir, c’est ne plus être ce qu’on était. C’est perdre la raison d’être que, fugacement, on a eue. La coupe de glace fondue, la soupe froide. Étonner était autrefois synonyme de foudroyer. Qu’est-ce que l’étonnement à côté de la foudre ? Être étonné, bientôt, ce sera ne pas l’être. On est condamné à vivre dans la tiédeur.

En politique aussi, c’est la tiédeur ; c’est elle qu’idolâtrent les centristes, qui hurlent à l’extrémisme, incapables qu’ils sont de le reconnaître quand il est vraiment là – alors que c’est leur tiédeur même, cette tiédeur inhumaine et mortifère qui, par un étrange paradoxe, devient le nouvel extrémisme.

L’art aussi, la littérature notamment, ne cesse de tiédir. Les sujets sont obligés. Les romans de la rentrée sont attendus. Certains sont plus attendus que d’autres, avec impatience. Les inattendus le restent ; on n’en parlera pas : ils n’étaient pas attendus.

Tiède. Tiède n’est pas un état : tiède est un mouvement, une direction, un destin. Tiédir tranquillement deviendrait presque une sorte d’idéal. On est content, quand c’est tiède. On ne se brûle pas, on ne gèle pas. C’est confortable. On n’attend que ça.

Tout tiédit. Tout est dit.

Souvenirs de ma mère, 58 (les Singes rouges) : Martinique, Fort-de-France ; 1943 ? 44 ?

 Traîner dans les bars

Après le Pensionnat Colonial, quand elle a eu l’âge d’entrer en troisième, il s’est ouvert une école d’arts appliqués. Il y avait beaucoup de dessin, de peinture, de modelage. Ça lui semblait fait pour elle ; elle a voulu à tout prix y aller, même si c’était très loin : au Lycée Schoelcher. Elle y a pris la tête de la classe. La vie de nouveau était délicieuse.

Là, elle a connu Gilles Sala. Il lui envoyait des boulettes de mie de pain et il la critiquait parce qu’elle allait « traîner dans les bars. » Elle avait cinq bons kilomètres à faire dans la chaleur pour rejoindre l’école. Il y avait un bar sur le chemin, et une fois il l’y avait vue attablée, à siroter un snowball – de la glace râpée sur une feuille de papier, arrosée de sirop de fruit. Elle avait soif, tout simplement. « A la Guadeloupe, jamais ça ne se verrait », disait-il. C’était un Guadeloupéen. Mais en Martinique non plus, ça ne devait pas se faire, une jeune fille toute seule attablée dans un bar. Elle l’envoyait balader.

Plus tard il est devenu chanteur. Gilles Sala, chanteur de charme. On peut encore l’écouter sur Internet chanter Petite poupée des Antilles.

Les boulettes de mie de pain, elles servaient à effacer le fusain.

Mon contemporain d’hier : les Absences du Capitaine Cook, d’Eric Chevillard

« Mon classique du mercredi » laisse la place à « Mon contemporain d’hier ». La différence entre le classique et le contemporain, c’est qu’autant on prend soin, de temps en temps, de faire prendre l’air à son classique, autant son contemporain, dès lors que les trois semaines de présence en librairie sont passées, reste trop souvent prisonnier d’un rayon poussiéreux, voire d’un lourd carton au fond d’un hangar.

Qui me connaît un peu ne s’étonnera pas qu’Eric Chevillard inaugure le feuilleton : ses Absences du Capitaine Cook sont le premier livre qui, après des décennies d’ignorance honteuse de mes contemporains, me fit sortir de mon sommeil et de la librairie de Chartres son volume à la main. C’était en 2001 mais je m’en souviens comme d’hier : voici ce que, encore débout entre les rayons, les yeux exorbités et la mâchoire pendante, incontinent je lus.

Parution du jour : Tintin décolonial

Aux éditions Louise Bottu paraît aujourd’hui Tintin décolonial de François Huglo. On y lira Métamorphoses de Tintin, La dernière aventure de Tintin et d’Hergé : l’Alph-Art ou l’Art de l’inachevé, Faut-il brûler Tintin ?, Jo, Zette, et (surtout) Jocko, Hergé musicien ?, Les savants fous d’Hergé et enfin Tintin décolonial. François Huglo connaît vraiment bien Tintin (connaissant bien Tintin moi-même, je le soupçonne de le connaître par cœur). Il connaît bien aussi les livres écrits autour de Tintin (j’ai retrouvé avec bonheur des références au Tryphon Tournesol et Isidore Isou d’Emmanuel Rabu). Terminant ma lecture avec Tintin décolonial, je rêvais à cet apparent paradoxe : comment une œuvre peut-elle être raciste et anti-raciste en même temps, et sans contradiction apparente ? Quelle part ce paradoxe tient-il dans mon indéfectible attachement à cette œuvre ?

Le 8 septembre, Rien sur l’hippopotame

C’est dans une semaine exactement que paraît Rien sur l’hippopotame. Aux éditions Lunatique, comme Mon jeune grand-père et Mon petit DIRELICON, auxquels il ne ressemble absolument pas – comme d’ailleurs déjà l’un ne ressemblait pas à l’autre.

« C’est à 0,047 kilomètres à l’heure que, ventre à terre, détale l’escargot. »

Ainsi commence-t-il – car c’est, pour une part, un recueil d’aphorismes. D’aphorismes animaliers exclusivement ; l’humain a déjà son compte.

C’est aussi un recueil de devinettes – animalières aussi. Je les ai testées sur des enfants : ils comprennent assez vite. Je les ai testées sur des adultes ; ils comprennent aussi, mais moins vite. L’astuce est oulipienne (elle tient de l’« avion » et de la « surdéfinition ») ; je n’en dis pas plus. D’ailleurs il y a les solutions. C’est un livre pour la famille.

Entre devinettes et aphorismes, je ne sais combien d’espèces sont évoquées ; vous compterez si vous voulez. J’ai cependant été pris d’une bouffée de mauvaise conscience quand je me suis rendu compte que manquait l’hippopotame – d’où le titre. Mais comme cela ne suffisait pas, j’ai décidé d’illustrer le livre. C’est ainsi que, à chaque page de solution de devinette, vous trouverez un hippopotame, de ma main.

A force, je dessine plutôt bien les hippopotames.

Voilà, vous savez tout. Non : pas tout.