la langue ficourche

Pierre Repp Bégayer, exister, écrire, est un essai sur Pierre Repp en Lacan du terrain, tout en étant le récit de l'écriture d'un essai sur Pierre Repp, tout en étant un livre sur Le Golvan lui-même, Le Golvan écrivant sur Pierre Repp et Le Golvan écrivant sur Le Golvan qui peut-être, on ne sait jamais avec la langue, est Pierre Repp aussi ; sans pour tout cela cesser d'être un essai sur Pierre Repp, tout simplement et très agréablement un essai sur Pierre Repp. Vous me suivez ? Je n'ai pourtant la langue ficourche. La langue n'a pas besoin de moi pour être ficourche. Elle l'est par nature. Personnellement j'en suis persuadé, et ravi de voir Pierre Repp en révélateur. Essayez donc de dire quelque chose. Allez ! Vous voyez ? Vous avez dit autre chose.

Pierre Repp Bégayer, exister, écrire, est préfacé par Dany-Robert Dufour et publié aux éditions Sipayat.

« du même auteur »

« du même auteur »

Arrivé à la plage, je dépose ma pelle fuchsia. Je me suis assis entre deux mondes. A la lisière du sable humide, j’érige pour moi seul le château. Je reste cohérent. Oui, pour qui me regarde, pour celle que l’ennui distrait un temps de son livre, j’ai de toute évidence des enfants pour qui je me plie à la tâche et je modèle : ils ont couru là où tous les enfants sont. Elle voit un père qui creuse sans ridicule, dans un rythme soutenu, curieux, et qui plonge ses mains rien moins que dans l’enfance, mais ce n’est plus la sienne. Sinon, pourquoi toutes ces tours, leurs créneaux malhabiles ? Les derniers coups de pelle réveillent une douleur et je termine le château au ralenti. Je prends du recul et contemple l’absurdité des lieux. La mer s’est retirée, seule ma citadelle casse la ligne du sable lissé. Il est trop tôt, j’ai éventré la plage, je n’ai rien à faire ici. Tout à coup ma musique intérieure se meurt. Je déchante instantanément. Je suis seul.

 

Nicolas Le Golvan, Reste l’été, Flammarion, 2012, p. 64-65.

 

 

Voilà, je lis ce roman, Reste l’été, de Nicolas Le Golvan, et je peux dire que c’est un beau premier roman, un roman de la rentrée littéraire, qui traite avec sensibilité d’un thème pourtant rebattu à la banalité terrible, une séparation, un désamour qui s’inscrit sur un autre, une sorte d’enfance qui redouble. Ça me rappelle un peu quelque chose, dit comme ça ; j’ai commis un livre un peu sur le même thème, en considérant que ce n’était qu’un thème, comme on dit en musique je crois, et que le sens n’était pas cela. Pas vraiment cela.

Je choisis un extrait pour ce blog que je scanne parce que je suis paresseux des doigts mais mon OCR est facétieux, c’est souvent qu’il me fait des farces souvent révélatrices, je devrais m’en servir plus souvent, et allez savoir pourquoi je lis ceci :

 

Je prends du recul et contemple l’absurdité des lieux. Gaza.

 

J’imagine que c’est parce que sur la page d’à côté il y avait Gavalda et que le nom était coupé par le scanner (la page d’à côté est encore sur la plage).

Je me rends bien compte qu’en écrivant cela je (ou plutôt mon OCR) trahis Nicolas Le Golvan qui n’a pas écrit Gaza mais Le Golvan peut-être aurait pu le faire – me dis-je. Après tout. Car si parmi les nombreux romans de cette rentrée j’ai eu l’idée de lire celui-ci c’est que le nom de l’auteur a attiré mon attention. Le nom mais juste de famille, hein. Le Golvan : rappelez-vous.

Eh bien c’est le même. C’est le même parce que c’est écrit dedans, à « du même auteur », aux éditions Les doigts dans la prose, Dachau Armabafra, de Le Golvan. Le Golvan sans Nicolas. Sans Nicolas, Le Golvan écrit un récit qui n’est pas un roman traditionnel (franchement pas) et qui donne (à moi, en tout cas) l’envie d’en lire plus. Avec Nicolas, Le Golvan joue le jeu d’un roman assumé et néanmoins très silencieux, qui en dit sans doute plus sur l’être que sur l’événement qui sert de thème – de révélateur. Et encore une fois, l’envie d’en lire plus.

Commentaires

Oui, même si Le Golvan n'est pas dans la liste (des prix)...
Joli rebond à partir des "facéties" du scanner : cet outil (médicinal aussi) demeure assez mystérieux avec son rayon qui se balade.

Commentaire n°1 posté par Dominique Hasselmann le 18/10/2012 à 10h18

Je me demande si je ne vais pas utiliser mon scanner comme secrétaire, j'aime son sens de la poésie.

Réponse de PhA le 18/10/2012 à 17h06

Lire c'est découper. Lisant l'extrait je me suis dit que Le Golvan avait plus d'un livre dans son sac, plus d'un style et d'une tonalité. À peine si je l'ai reconnu. Lire c'est découper. – Qui est Gavalda ?    

Commentaire n°2 posté par David Marsac le 18/10/2012 à 21h27

Oui - et cette diversité me parle.
(Gavalda ? Elle était à la plage suivante.)

Réponse de PhA le 19/10/2012 à 18h55

BOnjour Annoques !
Qu'est-ce que c'est que cet extyrait (vive les gros doigts, voyez?)! Pour moi, il était clair que les bronzeurs couvaient des moines (ah! les gros doigts!!!) antipersonnel : va-t-en bouger ! Va-t-en prendre la route jusqu'à Dachau ou Pétaoune ! BOum.
Tu me feras la plaisir de lire au détecteur de mé&taux à l'avebnir, et de te fâcher une fois pour toute avec Marsac, érotomane du carton, et les poules seront gardées, les choses à leuirz plavced et riej ne nous fertéa& plis jammioas peur.
Bisers expezress.
LE GOlvcan

Commentaire n°3 posté par LE GOLVAN le 21/10/2012 à 11h12

Chouette, la déglangue !

Réponse de PhA le 22/10/2012 à 18h28

Proposition à MArsac: 
trouvez-vous un auteru presszé à gros doigts. POoesie gaantier!
 
Faire suivre; sto !

Commentaire n°4 posté par LE GOLVAN le 21/10/2012 à 11h15

Moi, c’est Dachau.

Moi, c’est Dachau.

Les doigts dans la prose sont une récente et petite (revendiquée telle) maison d’édition qui publie des livres qui ne ressemblent à rien. Ils ne se ressemblent même pas entre eux. Tiens, j’ai fait le test de montrer la couverture du dernier : on a pris le titre pour le nom de l’auteur, le nom de l’auteur pour l’éditeur, l’éditeur pour le titre. Sans blague. En réalité, il s’agit de, je l’affirme – non sans une vague appréhension toutefois : Dachau Arbamafra, de Le Golvan, publié par Les doigts dans la prose.

C’est le récit à la première personne d’un jeune gars né à Thou près de Gien, un prophète forcément sauf que Marie était déjà bien vieille et que les rois mages – « trois jeunes branleurs frappant à la porte postformée du pavillon de chez moi » n’ont demandé l’avis de personne pour engendrer celui qui, vous l’apprendrez à la fin de l’extrait ci-dessous, ne s’appellera pas Jésus :

 

 

Aujourd’hui madame Fleury a bu quatre verres de porto. Le cul de la bouteille appelait une action radicale. La vieille femme s’est laissé porter. Elle parle beaucoup tout en redoutant de ne plus pouvoir se taire, qu’une phrase s’échappe. J’ai senti le petit malaise du jour ensoleillé, la bestiole crevée sous le buffet, qui commence à sentir.

 

– C’est toujours bon ?

– Oui. J’avais faim finalement.

– C’est le vélo. On y revient toujours au vélo. Tu veux que je te montre ?

– Quoi ?

 

Dans sa tête, elle vient d’enfourcher sa bicyclette à elle.

 

– Mon tatouage.

– Un tatouage, vous ?

– Ça fait motarde.

 

Sa bicyclette frotte au démarrage, mais le mouvement reprend de la cadence.

 

– Je te l’ai pourtant raconté, le tatouage.

 

Elle se colle à moi, bloque l’aile gauche de sa hanche, son avant-bras retroussé coupe le flanc droit, parole au centre.

 

– Je faisais partie d’un convoi de femmes. Auschwitz, 1944, numéro sur le bras comme un nom. J’ai dû répondre à ça chaque matin, debout sous le soleil d’octobre qui ne comprenait rien, les pieds pourris, debout dans ma propre merde. Excuse, ça me remonte. A-29.355, c’est moi. J’étais une des dernières. Il a fallu survivre quand même. Survivre trois ans, trois semaines ou une heure, quand tu dois survivre à la trique, à la crosse, à tout ça. A-29.355. C’est le seul baptême dont je me souviens. Ça ne s’oublie pas, de la piqûre sale, des chiffres baveux qui se précisent en séchant, un enchantement sur toi, un mauvais sort. Ça te range par catégorie dans le monde des morts, c’est ton accélérateur ou ton répit pour bouffer un peu plus d’horreur. Encore une bouchée. Encore un appel. A-29.355. Oui, c’est moi. Je suis là. Je n’ai pas crevé dans la nuit sous une autre. J’ai pu me traîner jusqu’ici. J’ai encore des forces et de la santé, c’est scandaleux. Où est la chance ici ? A-29.355. J’ai tout fait pour lui ôter son emprise sur ma vie bâillonnée par la honte de rescapée muette, toutes les hontes, celle des bourreaux, celle des victimes, celle des morts lâchement, celle des renoncements, celle des poètes, celle des mouchards, celle des violeurs, celle des vivants, celle des miraculés, celle de ceux qui n’avaient rien de mieux à faire que de vivre, celle des initiés, celle de nos corps au-delà de la compassion. Je les ai toutes prises, accueillies en moi, comme nous tous, le petit peuple des enfers. On nous a rouvert par mégarde la porte de l’inframonde et on en est sortis bêtement, alors qu’on était sur les listes, qu’on devait bien y être pour quelque chose, une faute. Parce qu’on ne peut pas souffrir pour rien. A-29.355. J’en ai fait mon code secret, mon fétiche. Je l’ai même joué au loto un jour, comme ça, presque pour rire. 29.35.5.3.9.39. J’ai gagné. Je n’ai jamais plus eu besoin de rien. J’ai tellement de reproches en banque, je t’aiderai. C’est le numéro de la chance. Ils ont tous tenté leur chance, chacun avec sa peau, même sans tatouage, Buchenwald, Birkenau, Mauthausen, Treblinka, Moringen, Dachau.

 

– Ah, c’est comme moi.

 

Une lumière éclate dans le salon au passage d’un 38 tonnes dans l’axe du soleil. Pour la première fois, nos deux discours se connectent, nos cerveaux un peu moins.

 

– Qu’est-ce que tu dis ?

– Moi, c’est Dachau. C’est comme ça que je m’appelle.

 

Le Golvan, Dachau Arbamafra, Les doigts dans la prose, 2012.

Commentaires

L'extrait me faisait envie. Le livre n'est pas disponible là où, de mon igloo, je me fournis habituellement... Mais je vais faire fondre la glace.

Commentaire n°1 posté par Anonyme le 01/04/2012 à 23h04

Bravo ! Les icebergs n'ont plus qu'à bien se tenir.

Réponse de PhA le 02/04/2012 à 18h33

La honte des victimes: ça fait mal au coeur. Non, Madame, vous n'êtes coupable de rien. Ce sont les dociles exécutants qui devraient avoir honte de ne pas avoir osé désobéir.

Commentaire n°2 posté par Lza le 02/04/2012 à 09h31