Que diriez-vous du polatouche ?

Que diriez-vous du polatouche ?

Le babiroussa a disparu. Il doit bien y en avoir encore quelques-uns dans les forêts malaises, mais plus aucun dans les requêtes menant à ces Hublots. Fort de sa notoriété, c’est lui qui durant des mois, que dis-je, des années, avait assuré le succès de ce blog. Jusqu’à ce que, malavisé peut-être, j’ai tenté de lui adjoindre le potamochère. Depuis lors, le babiroussa n’a cessé de se faire de plus en plus discret, jusqu’à disparaître tout à fait. Le potamochère, quant à lui, s’est fait attendre. Des années. Je me rappelle l’avoir vu de loin en loin d’abord puis de plus en plus fréquemment et voilà qu’à présent, à la faveur de l’été et profitant de l’absence du maître de ces lieux, il s’impose. Pas un jour en effet sans qu’un chasseur de potamochères ne le suive jusqu’ici. A croire que c’est le seul animal de la création. La faune est riche, pourtant, derrière ces hublots. Et personne pour débusquer le coendou, surprendre le douroucouli, pêcher l’arapaïma ou même l’amphioxe lancéolé – ils y sont pourtant. Il n’y en a que pour les cochons sauvages. Car le potamochère, comme vous ne l’ignorez pas, est un suidé, au même titre que le babiroussa. Nul doute que si je me résolvais à écrire un billet sur le sanglier, le phacochère ou même l’hylochère, je verrais exploser les statistiques de ces hublots. (Par sur le pécari à collier, non. Le pécari n’est pas un suidé, mais bien un tayassuidé. Ne confondons pas.) Mais ces Hublots ne sont pas un blog cochon. Il est temps de passer à autre chose. Que diriez-vous du polatouche ?

tout ce qui ressort

tout ce qui ressort

Une telle mer pourrait, en se retirant, nettoyer mon vomi, mais ce n’est pas gagné aujourd’hui, les vagues atteignent à peine les dalots, et pourtant il roule, à présent : juste assez pour raviver la nausée, le roulis, oui, je n’arrive pas à m’y faire, aaaaoaoagh, nooon, splash ! spasme monstrueux, mais décevant en termes de résultat, juste ce truc incolore, mon diaphragme ou dieu sait quoi me fait hurler de douleur à chaque fois, rien qu’au toucher, ça me fait mal, qui plus est. Il faudrait que je bouge, que j’aille gerber par-dessus la lisse, c’est le minimum que je puisse faire, allez, une dernière gerbe et je pourrais redescendre, dormir, ou m’allonger tout simplement, même si je viens juste de me lever, alors descendons, peu importe si je marche sur le vomi, sur mon propre dégueulis, en travers du passage, sur la marche, il devrait y avoir un terme marin pour ça, avec cette corde qui pour je ne sais quelle raison pend mollement en travers de la porte, mais non, retour à la case départ, sur le pont, accroché à la lisse, dure et froide, en acier noir et rouillé, dégageant cette odeur de métal corrodé par l’eau de mer qui, mélangée à celle du diesel, rappelle cette odeur particulière à un bateau, celle que j’avais, la toute première fois, associée à la nausée et au mal de mer lors de ma traversée jusqu’aux îles Scilly. Enfin il me semble, j’associe cette odeur à celle de l’acier corrodé par l’eau de mer, mais peut-être qu’elle n’a pas d’odeur, cette action chimique, j’en sais rien, comment pourrais-je le savoir, j’étais… la dernière fois, aaaaahh ! Pas si pire, cette fois, non, torturé comme je le suis par les spasmes, je m’accroche toujours aussi désespérément à la lisse, finalement, ce n’est pas vrai ce que les gens disent, plutôt mourir que d’avoir le mal de mer, non, ce n’est pas vrai. Bon, ça suffit. Je descends – oh, voilà qu’il tangue à. présent, alors qu’il fend cette grosse mer, cette haute mer déchaînée, alors que la bande de terre verte n’est plus qu’une ligne grise à l’horizon, ah, descends, pose-toi, repose-toi, repos.

 

 

 

Vert . . . . . vert . . . . . vert, la pute en vert . . . . . pute en vert, pute en vert . . . . . Ce doit être . .  Non . . trop douloureux, impossible d’y revenir . . . . . Il le faut. . . . . . . . . Je l’avais ramassée dans un pub, j’avais fait tout le chemin jusqu à ma banque pendant ma pause déjeuner pour retirer un peu d’argent . . J’étais retourné au pub . . . . . Sordide ! . . Elle portait une sorte de béret vert et un haut vert, le l’ai rencontrée dans ce pub et l’ai ramenée à ma piaule, après, en début d’après-midi, et elle avait voulu que j’allume le chauffage et . . . . . . . .  J’étais au plus bas à cette époque. . . Je me cherche des excuses, mais en même temps, personne n’en saura jamais rien . . . . . sauf Terry, j’ai éprouvé le besoin d’en parler à quelqu’un, quelqu’un qui savait à quel point j’étais tombé dans le fond. . . Alors j’ai allumé le chauffage, elle s’est déshabillée, ne gardant que son pull et elle restée plantée là, frissonnante, dos tourné, le cul à l’air devant le chauffage pendant que je me déshabillais . . . et j’ai . . j’ai pas . . . . . . . . pu . . . . . . . .bander . . . . . . . Quel rapport ? A quoi bon revenir sur un événement aussi douloureux ? . . . . . Je savais que ça pouvait m’arriver un jour, je savais que ce n’était pas la chose à faire, mais finalement, mon corps n’a fait qu’exprimer mon état, oh, ça ne veut pas dire qu’il n’a pas eu quelques velléités, qu’une certaine turgescence n’a pas augmenté son volume habituel, car gonflement il y a bien eu, assez flasque certes, mais il a refusé de se dresser davantage, rendant impossible toute pénétration, oui, mais ce n’est pas tout à fait juste, car pénétration il y a bien eu, une fois, ou deux peut-être, mais mes tentatives d’établir un mouvement régulier se sont soldées par un dérapage non contrôlé, suivi d'une expulsion et d’une absence totale de plaisir, pendant ce temps, elle insistait pour en finir et se tirer au plus vite car elle n’aimait pas faire ça chez les autres, et elle n’arrêtait pas de me dire, Alors, on le tire ce coup. . . . . . . . . Et j’ai pas pu. Et ses pieds, ses pieds sales qui avaient souillé mes draps, je l’ai remarqué tout de suite après, et tout de suite après, je les ai retournés car c’était pas le jour de la lessive. . . . . . Tout en voulant se tirer au plus vite, elle a tout de même fait preuve d’un certain professionnalisme, a tenu à m’en donner pour mes . . deux livres, il me semble, elle s’est donc mise à travailler mon membre flasque à la main jusqu’à ce que le bout du préservatif fourni par ses soins s’emplisse d’un liquide opaque. . . Je n’ai pas pris beaucoup de plaisir, je m’en souviens, de toute évidence, étant donné les circonstances. . . . . . Ensuite elle a enfilé ses vêtements sur sa petite carcasse crasseuse. . . . . . . . Ah, ça fait du bien d’évacuer toute cette histoire ! Ça fait longtemps que je m’interdisais de penser à la pute en vert, depuis que Terry avait remarqué l’affaissement de ma paupière, peut-être, depuis qu’il m'a fait remarquer le tressautement, ça fait un an à présent, je touchais le fond à cette époque, et ça s’est pas arrangé par la suite, mais j’ai plus jamais essayé ça, par peur d’un autre échec peut-être, non, sûrement parce que je sais que ce n’est pas une solution, je le savais avant même d’essayer, mais maintenant j’en suis sûr, j’en suis convaincu, c’est une histoire tellement banale, tellement commune, après Daedalus, mais il faut du temps pour apprendre, tellement de temps ! Ah. . .

 

B. S. Johnson, Chalut, Quidam éditeur 2007, p. 169-171.

 

Tout ce qui ressort de la mer, du ventre et de la mémoire. Et par le hublot droit, en bas à droite de ce blog, bien d'autres extraits de B. S. Johnson.

 

absolument maréchal

absolument maréchal

Comme c’est la rentrée littéraire, je pourrais parler d’un livre de la rentrée littéraire, et par exemple je pourrais parler du Maréchal absolu, de Pierre Jourde, puisque c’est un livre de la rentrée littéraire, hélas vous risquez de ne pas le trouver parmi les livres parus à la rentrée littéraire car il est paru à une autre rentrée littéraire, il y a déjà un an à présent et comme vous le savez, chaque rentrée littéraire prend la place de la précédente rentrée littéraire, sans compter qu’il y en a au moins deux par an, des rentrées littéraires, il vaut donc mieux oublier la rentrée littéraire sans oublier pour autant les livres de la rentrée littéraire qui en valent la peine.

Donc, le Maréchal absolu. Parce que quand il est paru c’était la rentrée, la mienne aussi comme la vôtre sûrement, et du coup je n’avais pas bien le temps de lire, surtout un gros bouquin de plus de 700 pages. Alors je l’ai gardé pour plus tard, quand j’aurais bien le temps, parce qu’on lit bien mieux, quand on a bien le temps. Je suis parti en vacances avec, je l’ai lu à la mi-juillet. J’ai pas mal lu encore, ensuite, depuis que je l’ai fini. Par exemple j’ai relu A l’ombre des jeunes filles en fleurs, et une bonne partie des Mémoires de Casanova, et puis des moins gros aussi. Souvent, quand elles ont été suivies par quelques lectures marquantes, celles qui le sont moins commencent à donner des signes d’effacement. Je parle pour moi, bien sûr. Parfois je suis surpris et un peu déçu de voir que tel livre qui m’avait plutôt emballé sur le coup ne le tient pas bien, le coup, dans ma mémoire. Bon, ça ne veut pas forcément dire grand-chose non plus : il y a des lectures qui laissent moins de prises à la mémoire que d’autres pour des raisons qui ne tiennent pas forcément à la qualité. Mais en tout cas, quand je repense au Maréchal absolu, je sens quelque chose comme une persistance, rétinienne je ne sais pas, mais en tout cas c’est toujours là.

Il faut dire qu’il y a beaucoup pour me plaire, dans ce Maréchal absolu. D’abord (enfin, d’abord, c’est une façon de parler ; d’abord pour moi là au moment où j’écris, quoi), il y a la manière dont ce livre s’inscrit dans le genre romanesque. Il y a des romans, on les lit, on sait pas trop pourquoi ce sont des romans. On a l’impression que l’auteur ne sait pas vraiment ce qu’il fait. Là, au moins, le roman se justifie de l’intérieur. Dans le Maréchal absolu, la fiction n’est pas seulement une donnée du genre, c’est aussi un sujet. Le Maréchal, dictateur prolongé de la protéiforme Hyrcasie, est lui-même une fiction. Non qu’il n’existe pas, mais à se réduire au fil des années à une image, elle-même incarnée, sécurité oblige, par une armée de sosies, il est en pleine déréalité. Son sosie principal a presque plus d’existence que lui. D’où aussi, bien sûr (et là il est évident que Pierre Jourde a écrit ce roman spécialement pour moi, même si bon prince comme je suis je suis prêt à partager avec vous), un doute sur l’identité du protagoniste, d’abord dans la narration elle-même, puis dans la façon dont le maréchal finit. J’aime beaucoup la fin, d’ailleurs, ou la dernière partie, si vous voulez. Mais le roman entier n’est qu’une longue fin, une fin qui n’en finit pas mais quand même si.

Je vais quand même vous mettre un extrait, même si un extrait bien sûr c’est comme vous donner la photo d’un auriculaire et s’étonner que vous ne reconnaissiez pas au premier coup d’œil son propriétaire. Donc, un extrait, pas trop long non plus, c’est quand même moi qui tape, pris comme ça, au hasard, enfin plutôt vers la fin mais au hasard quand même, voilà, page 609, par exemple, c’est une fin de chapitre, c’est son vieux serviteur qui parle, qui s’est pris pour un écrivain autrefois avant de se voir chargé de sa légende, de sa fiction encore ; bref une scène de retrouvailles, quoi :

« Il était là, en effet, debout entre les murs qui le contenaient à grand-peine. Le couloir paraît infini, au milieu duquel il se tient. La masse de son corps immémorial diffracte un froid glacial. Si bien qu’il est impossible de bouger, d’esquisser un geste, de desserrer les lèvres. L’espace accourt à lui, se courbe, est dévoré comme aux alentours de ses incongruités cosmiques à la densité infinie. Et puis, tout de même, dans un craquement arthritique, on parvient à effectuer trois pas vers l’apparition. Lorsqu’on avance, paradoxalement, elle semble rapetisser. Plus on se rapproche, plus le Maréchal vieillit, se ratatine. L’imposante masse d’antan est devenue un vieillard voûté, au visage estompé comme celui des statues usées par la pluie, et c’est devant l’effigie de n’importe qui qu’on tremble encore un peu, par réflexe.

Mais sa voix résonne, et elle résonne encore, bien des années après, jusque dans la rumeur télévisuelle de ce manoir urinaire : Depuis combien de siècles, vieux Manfred, ne m’as-tu pas massé ? »

Voilà. Quoi ? Oui c’est vrai, je n’ai pas parlé de la figure du monstre, un quasi-ogre ici, j’aurais pu, d’autant qu’elle traverse l’œuvre de Jourde, rappelez-vous la Cantatrice avariée, par exemple. Mais il y a longtemps que je ne prétends plus parler vraiment d’un livre, vain projet ; juste de ma lecture, l’histoire d’un instant. Rien de panoramique dans ce billet donc, d’ailleurs il y aurait bien trop à dire rien qu’à propos de la narration, sans parler du traitement des personnages, ou de l’ancrage du récit dans le temps ; d’ailleurs non : ce n’est pas encore la rentrée, des classes je veux dire. Alors si vous voulez que j’insiste encore sur un point ce serait sûrement sur l’effacement, celui du personnage et celui de la légende, qu’est-ce qui était vrai là-dedans, et puis le vieux bonhomme dans la barque, voilà.

 

Commentaires

J'ai la chance, est-ce vraiment une chance, d'avoir le temps (c'est ainsi quand on n'en a plus beaucoup)... Si bien que ma lecture du Maréchal a coïncidé avec la rentrée littéraire. Oh! Oui! Comme il persiste....

Commentaire n°1 posté par Michèle le 26/08/2013 à 10h02

Mais oui c'est une chance.
Une livre d'une ambition énorme. Dommage qu'il soit paru à une époque qui en manque.

Réponse de PhA le 28/08/2013 à 18h28

jolie qualification des citations ou extraits
n'empêche que là, avec ce qui l'entoure, le désir m'est venu de lire ce maréchal absolu

Commentaire n°2 posté par brigitte Celerier le 26/08/2013 à 11h39

Formidable. (C'est vraiment un grand texte.)

Réponse de PhA le 28/08/2013 à 09h54

(ne pas) limiter un être à l’accident de sa naissance

(ne pas) limiter un être à l’accident de sa naissance

DIMANCHE 20 NOVEMBRE
 

Ecoute… suppose que l’histoire commence ainsi : le cousin de Sarah est retardé de deux heures en plein milieu de son voyage… bloqué dans la ville où lui et Sarah sont nés… bloqué à l’aéroport… de nombreuses années après l’affreuse guerre qui a si profondément marqué les cousins quand ils étaient enfants… oui, suppose… cela lui donnerait le temps de penser… le temps de se préparer pour les retrouvailles en terre promise après des années de séparation… ça fait trente-cinq ans que les deux cousins ne se sont pas vus… oui, suppose… puis, quand aura pris fin le combat avec les mots, je me retirerai pour regarder les mensonges s’installer et donner forme à une vérité, ignoblement obtenue de haute lutte, en surface du papier

 

 

Voici comme je vois cette histoire… ses grandes lignes… sa géographie. D’un côté, une terre de fausse représentation où le cousin de Sarah vit depuis trente-cinq ans. De l’autre, une terre de fausses promesses, un morceau de désert plein de mirages, où Sarah vit son propre exil depuis le même nombre d’années. Et, entre les deux, comme mis entre parenthèses, le pays où les deux cousins sont nés et où s’est commise une impardonnable atrocité durant la guerre. Cet endroit restera encre crochets. Il se profilera à jamais au plus profond du passé des cousins. Après la guerre ils sont partis. Lui vers l’ouest, Sarah vers l’est.

 

 

Faut-il donner un nom à ce cousin ? Un nom, c’est si encombrant, si réductif. Ça limite un être à l’accident de sa naissance, ça lui impose une identité civique. Peut-être que pour l’instant on peut simplement dire le cousin de Sarah. Oui, c’est ça, LE COUSIN DE SARAH. Même si plus tard, son nom à elle aussi, il faudra l’effacer.

 

Raymond Federman, A qui de droit, Al dante, 2006, p. 11-12.

 

Voilà, c’est le début d’A qui de droit. Ce qu’il y a de bien avec les écrivains, c’est que même quand ils sont morts il nous reste des livres d’eux qu’on n’a pas encore lus, et que même quand on les a tous lus on pourra toujours les relire, ce sera forcément autre chose. Là quand c’est moi qui le lis forcément je réagis à « Un nom… ça limite un être à l’accident de sa naissance », et puis aussi comme en fait je ne le commence pas vraiment, ce livre, il y a parfois un peu de différé sur ce blog et en fait je l’ai déjà terminé, il y a aussi « regarder les mensonges s’installer et donner forme à une vérité » parce que ce matin j’ai ouvert Chalut de BS Johnson, et vous savez comme lui aussi se pose aussi (avec des réponses différentes) la question du mensonge dans l’écriture, ou bien peut-être que vous ne le savez pas, peut-être qu’il vous reste tout BS Johnson et tout Federman à découvrir, sacrés veinards que vous êtes*.

 

* Auquel cas vous pouvez regarder en bas à droite, par le hublot droit, et cliquer au hasard sur tous les liens Federman et Johnson pour vous mettre en appétit.

une rencontre

une rencontre

Le troisième jour, vers la fin de la fête, une heure avant le jour, fatigué, je quitte l’orchestre de but en blanc pour me retirer, quand en descendant l’escalier je remarque un sénateur en robe rouge qui allait monter dans sa gondole, et qui, en tirant son mouchoir de sa poche, laisse tomber une lettre. Je la ramasse en toute hâte, et rejoignant ce seigneur au moment où il descendait les degrés, je la lui remets. Il la prend en me remerciant et me demande où je demeurais. Je le lui dis, et il m’oblige à monter dans sa gondole, voulant absolument me mettre chez moi. J’accepte avec reconnaissance et je me place sur la banquette à côté de lui. (…)

Ce M. de Bragadin était célèbre dans Venise tant par son éloquence, ses grands talents comme homme d’État, que par les aventures galantes qui avaient signalé sa bruyante jeunesse. Il avait fait des folies pour des femmes, et plus d’une beauté en avait fait pour lui. Il avait beaucoup joué et beaucoup perdu, et son frère était son plus cruel ennemi, parce qu’il s’était infatué de l’idée qu’il avait voulu l’empoisonner. Il l’avait accusé de ce crime au conseil des Dix qui, huit mois après et à la suite d’une profonde investigation, le déclara innocent à l’unanimité ; mais cette éclatante réparation ne fit point revenir son frère de ses préventions. Cet innocent opprimé par un frère injuste qui lui ravissait la moitié de son revenu, vivait en aimable philosophe au sein de l’amitié. Il avait deux amis affectionnés, ceux qui étaient près de lui : l’un était de la famille Dandolo, l’autre de celle de Barbaro, tous les deux honnêtes et aimables comme lui. M. Bragadin était beau, savant, facétieux et du caractère le plus doux ; il n’avait alors que cinquante ans.

 

Casanova, Mémoires.

 

Deux promenades se croisent, l’une de lignes noir sur blanc, l’autre de canaux et de ruelles. Au coin de l’une d’elles, une rencontre.

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Commentaires

J'ai lu et relu ces Mémoires. J'ai adoré cette écriture si lumineuse et si fluide qu'on reconnaît dès les premières lignes. Mais je n'ai pas eu la chance de me promener à la rencontre de Casanova dans les rues de Venise (je cherchais plutôt Aschenbach). Vous me donnez l'envie d'y retourner.

Commentaire n°1 posté par Michèle le 22/08/2013 à 08h26

Casanova, Aschenbach, la vie, la mort.

Réponse de PhA le 23/08/2013 à 11h25

Je n'y avais pas pensé mais comme vous avez raison. Des lectures qui correspondent à des périodes précises pour moi.
Pour l'anecdote : mon plaisir de lire ces Mémoires était accru par l'édition que je tenais en main : une édition très belle de 1843, complète, en quatre volumes, trouvée par hasard chez un démolisseur de maisons. Les Mémoires avaient été abandonnés - avec tant d'autres livres - à la cave. J'ai tout récupéré pour une somme dérisoire.

Commentaire n°2 posté par Michèle le 23/08/2013 à 12h38

Les démolisseurs de maisons. Il y a des livres qui ont une histoire avant même qu'on les ouvre.

Réponse de PhA le 25/08/2013 à 13h54

Le livre est le lieu de la ressemblance.

Le livre est le lieu de la ressemblance.

Dans le miroir nous ne connaissons pas.

C’est le miroir qui est dans le grain.

Mieux vaut être sauvage qu’aveugle.

S’il n’y a pas de buée sur le miroir, c’est la mort.

La mort est invisiblement visible dans le miroir.

 

Le livre est le lieu de la ressemblance.

Même si le livre ne ressemble pas au livre, il est la ressemblance.

Nous ressemblons à ce que nous lisons dans le livre. Même si ce que nous lisons est exécrable. Notre visage alors se tord & marque sa répugnance. Nous effaçons le livre de notre visage, nous nous écartons de la ressemblance.

 

Claude Chambard, Carnet des morts, éditions Le Bleu du Ciel, 2011, p. 37-38.

 

Et deux beaux articles d’Eric Bonnargent et Anne-Françoise Kavauvea.

 

(Et pour la couverture, bien sûr, François Matton.)

Commentaires

Nous ressemblons nécessairement à nos lectures par la part ( aussi infine soit-elle ) du vécu de chacun dans n'importe quelle oeuvre. ( un peu confus mais je me comprends ) 

Commentaire n°1 posté par Thyone le 19/08/2013 à 20h46

Le lecteur est l'auteur de sa lecture.

Réponse de PhA le 20/08/2013 à 11h02

mourir au pluriel

mourir au pluriel

Il se leva, enfila les vêtements qu’il avait portés quelques instants plus tôt et sortit sur le balcon.

Au-dessus de la falaise, à l’ouest, une petite tache attira son attention. Elle était vaguement nimbée de lumière ; la suivait un fin et brumeux sillage…

Il regarda la tache grossir, s’imagina sur la Grand-Tour

/ se retrouva de nouveau sur la plate-forme aux couleurs vives ; le drapeau claquait dans les airs. Le missile traversa les toits en contrebas et s’abîma dans la tour que Sessine venait de quitter. La tour entra en éruption ; le balcon vomissait des flammes blanc-jaune, déchirant les murs et faisant sauter le toit : une nuée de tuiles envahit le ciel, semblable à une horde d’oiseaux effarés.

Tout droit dans les fenêtres du balcon. Sessine se sentit à la fois impressionné et déprimé.

Il ne vit ni n’entendit ce qui le frappa par-derrière – n’aperçut qu’une lueur aveuglante et sentit le souffle de l’explosion.

 

Il se réveilla dans un lit, seul, un beau matin de printemps, selon les apparences. Il resta couché une seconde puis s’imagina au sommet de la Grand-Tour

/ le premier missile sous ses yeux traversa la falaise, à l’ouest. Il se retourna et vit le second arriver de l’est ; il avançait très vite, à sa hauteur. Il se souvint de la sensation qu’il avait eue en entendant les détonations dans le tank et se plaqua au sol pour voir ce qui allait se passer. Il imagina la vue en contrebas du château,

/ puis d’une tour qui donnait sur la falaise, au sud,

/ puis du nord,

/ puis des communs autour des grandes portes est,

/ puis de petites collines qui se trouvaient assez loin du château.

Le bâtiment dans son entier fut secoué de tremblements et disparut dans une retentissante série d’explosions, crachant des langues de lumière, des moellons et des poutres haut dans le ciel, noir parmi les flammes.

– Sessine ?

Il se retourna. Devant lui, l’image de sa femme sur le chemin, aussi ravissante qu’au jour de leur première rencontre. Elle ne me jamais appelé –

Elle bondit sur lui, un collet de fil de fer à la main, avant même qu’il ait pu réagir, l’étreignant, l’étranglant avec une force surhumaine.

Il se réveilla dans le lit.Qu’est-ce que ça veut dire ? Que se passe-t-il ? Qui est – ?

Lueur à la fenêtre, quelque chose…

Imbécile !

Lumière partout.

 

Il se réveilla dans le lit.

Alandre, souffla la jeune femme de chambre, contre lui, la main tendue

/ il était sur le pont du yacht du clan, amarré, un soir, au large d’Istanbul ; les eaux du Bosphore luisaient, sombres ; les ponts jumeaux lançaient leurs arches dans le ciel. Son cœur martelait sa poitrine. Il jeta un bref coup d’œil alentour. Personne. Il leva les yeux. Quelque chose tombait du pont du chemin de fer… Il se mit à imaginer – puis de nouveau une lumière d’une brillance atomique, illuminant toute la ville…

 

Il se réveilla.

– Ala…

/ il était au lit, dans son appartement du quartier général du clan Aérospace, tour Atlantéenne.

Le docteur à son chevet le regarda – une physionomie vaguement familière, une expression de regret dans les yeux. Lui tira une balle juste entre les sourcils.

 

Il se réveilla.

– Al…

/ il se trouvait dans l’infirmerie de la forteresse du clan à Seattle. L’infirmière était penchée sur lui. Le couteau s’abattit malgré ses gémissements.

Et quelque chose en lui hurla : Sept !

Il se réveilla.

Il se trouvait dans une chambre d’hôtel, petite, clinquante et sordide. Les rideaux tirés, le plafonnier allumé. Il était assis. Son cœur battait fort contre ses côtes, son corps était baigné de sueur froide. Il supprima les faux symptômes physiques de son état de panique et commença à s’imaginer ailleurs… Mais il n’avait plus nulle part où aller. Et, ne sachant pas où il se trouvait, il finit par comprendre que cet endroit-là n’était pas pire qu’un autre.

 

Iain M. Banks, Efroyabl Ange 1, éditions l’œil d’or, 2013, p. 52-53, traduit de l’anglais par Anne-Sylvie Homassel.

 

Puisque Iain M. Banks a trouvé facétieux de quitter ce monde le surlendemain du jour où j’ai acheté ce livre, il était juste que ce passage s’impose à mes Hublots.

Pour savoir un peu plus à quoi ressemble cet étonnant roman, lisez donc ce qu’en dit Hugues Robert, de la librairie Charybde, sur Médiapart – et embarquez dans cet Efroyabl Ange 1.

 

Ce billet était juste une pause dans la pause, reprise derechef.

Commentaires

"On ne meurt qu'une fois..." Apparement, le personnage passe ses nuits à mourir. Que doit être sa réalité lorsqu'il est évéillé!

Commentaire n°1 posté par Lza le 13/07/2013 à 09h37

On meurt beaucoup dans ce roman mais pas tout le temps quand même. En fait j'ai choisi ce passage pour suggérer à l'auteur de repasser nous voir à l'occasion.

Réponse de PhA le 13/07/2013 à 20h54

Est-ce le nouveau roman de la sortie ? de la rentrée ? Quelle tisane ! Je n'y vois qu'une suite de clichés et de grossiertés narratives, boum boum pour lecteurs épuisés ? Le goût, je peux comprendre, le plaisir aussi, mais la littérature c'est autre chose que de faire monter et descendre le yoyo. Je ne te comprends pas, Philippe. [C'est aussi pour cela que je t'aime bien.] Je vais me remettre à la recette de la purée Mousseline, j'ai dû manquer quelque chose.

Commentaire n°2 posté par David Marsac le 13/07/2013 à 19h05

Pourkoi poz tu de sé kestion, peti ? il a kroasé.

Je cherch 1 ami, jluidi san perdr mon kalm.

Jö me sui retourné pour fèr fas a lénorm oizo noir & rouj. Javé ankor la brindiye dan mon bek.

Loizo a levé sa sèr. 3 grif levé & un bèsé.

Tu voi C troi grif ? ilmadi.

Oui (il valé miö resté dan la kript pour le moman, mè ké komansé a cherch la sorti & noubliè pa la bag avek le kod de révéye).

Ta 3 segond pour te manié le bek & rantré ché toi, espes de kloun, mö fè loizo rouj. Ta konpri ? Jkomans a konté : 3…

Mè jö cherch just un ami.

2…

Sé tunn fourmi. Jô cherch just unn ptit fourmi kétè mon ami.

1…

Merd, mè C koi le problem, ché vou ? Ilnia pa moyin davoir 1 pö de respé pour… (& la jö url, teleman jö suis an kolèr, & la brindiye me tonb du bek).

& la, la sèr du gro zoizo rouj se projèt an avan kom si sa foutu pat été téléskopik & fons ver ma tèt & lantour & mfè tourné avan kö jö puis fèr koiksö soi & jö mö san ékrazé kontr loizo métalik sur lekel jété perché & jö pas a travèr le batiman sur lekel jété  & a travèr la vil a travèr le sol & a travèr la tèr & plu ba ankor plu ba plu ba plu ba (…)

 

Même livre, p. 61-62.

Réponse de PhA le 13/07/2013 à 20h52

Ça ne marche pas mieux (ou je ne me prends plus qu'à moitié à tes pièges, Philippe !) il y a des modes ou des mouvements, en ce moment, de contestation de la norme et des codes, trop systématique pour faire sens ; je suis dérangé, pas troublé. C'est décoratif, la transposition rétablirait la pâleur du texte ; pas de profondeur, d'écriture irruption. Pourquoi pas ? Ça me rappelle Russell Hoban et Beauchemin, très sages dans leur genre, une fois décrypté le procédé. Dans le genre, si c'en est un, je signale le glauque et risqué Mouton de Richard Morgiève. Il est temps de partir en vrille dans la boîte crânienne.

Commentaire n°3 posté par David Marsac le 13/07/2013 à 21h58

Oui enfin ce n'est pas tout à fait en ce moment : 1994. Mais c'est vrai que ça peut faire penser à Hoban (même si le travail sur la phonétique n'est pas le même). Cela dit je ne trouve pas du tout Hoban sage, en tout cas dans Enigm Marcheur. Il faudra que je lise Mouton de Morgiève à l'occasion (j'ai lu Cheval mais c'est sûrement très différent). (En même temps, si on était d'accord sur tout, ce serait la mort, hein.)

Réponse de PhA le 13/07/2013 à 22h38

Bon déjà, j'ador votre dialogue David Marsac (les pieds dans la prose)/PhA.
Ensuite Philippe, j'aimerais entendre la comédienne Lyn Thibault (qui lit Effroyabl Ange 1) lire Liquide.
Admirable Liquide. Une jouissance de lecture. Dont je me suis imprégnée par bribes puis morceaux. Je vais le relire.
Puis une troisième fois, et j'essaierai d'en dire quelque chose.
Toujours pas obtenu Monsieur le Comte par mon libraire. Vais me résoudre à écrire à Quidam. Mais c'est bien que j'aie eu Liquide longtemps seul. Aujourd'hui, les autres (titres) peuvent venir.
Vais acheter Enigm Marcheur (touché un jour puis laissé sur étagère libraire). Mouton de Morgiève aussi. J'ador(e) Morgiève.

Commentaire n°4 posté par Michèle P le 16/07/2013 à 09h58

Merci ! (ça fait plaisir de trouver ce genre de commentaire de retour de vacances)

Réponse de PhA le 20/08/2013 à 11h05

@Michèle P.  J'ai pu, il y a un peu moins de deux ans, me procurer tous les livres de PhA. Mais, ceux que j'ai voulu offrir à des amis ensuite ne leur sont jamais parvenus à l'exception de Monsieur le Comte.
D'une manière plus générale, actuellement, la bibliothécaire de ma petite ville qui doit, pour ses commandes, passer par une librairie de la capitale de région, ne parvient pas à obtenir les livres des éditions Quidam.
Passer par l'éditeur est effectivement la seule solution. C'est pourquoi je vous l'avais suggéré. Bonne lecture!

Commentaire n°5 posté par Michèle le 18/07/2013 à 09h23

impossible entendu

impossible entendu

41

 

 

il fait gris. d’un grand gris de canard. d’un froid de loup. gris. le ciel est gris. est tout près d’être gris. gris et fermé. l’automne est tout près. l’automne avec le jour qui recule. le jour qui s’en va tôt à l’heure de l’apéro d’été. qui s’en va tôt dans un moins de lumière et de chaleur. qui s’en va tôt dans une ruine d’arbres roux. de mousses. d’écureuils. et de nuages froids comme des loups. j’aime ça. cette froideur de loup. cette avancée de la nuit de plus en plus grande dans le jour à pas de loup. ce grand frais qui rampe jour en jour dans le roux. cette face de la terre moins éclairée. cette face de la terre plus entrée dans ce froid de loup. le loup qui chasse le canard. la nuit noire qui chasse le jour de plus en plus court sur cette face de la terre. cette face de la terre de plus en plus dans l’ombre d’elle-même. cette face de la terre de plus en plus dans ce noir de canard à pas de loup. ce froid qui rampe avec la brume à ras sur la terre. ce raz qui rampe à brume froide et cette terre qui rentre dans l’ombre d’elle. le ciel est gris. le ciel est tout près. le ciel est tout près d’être gris. le ciel est ras la terre. le ciel est fait comme un rat la terre. la terre est faite d’ombre ras la terre. le ciel est fait. la terre est faite. l’ombre repousse. l’ombre repousse la lumière ras la terre. le raz d’ombre repousse la lumière à ras d’ombre ras la terre ( )

 

 

 

42

 

 

et c’est du silence

 

impossible entendu

à moins que

peut-être

 

 

 

&

 

 

 

 Fred Griot, book 0, éditions Dernier Télégramme, 2013, p. 56-57.

Commentaires

Bel extrait (j'aime beaucoup le ciel est tout près d'être gris). 

Commentaire n°1 posté par Didier da le 01/07/2013 à 18h28

C'est aussi un beau livre, avec de belles variations dans l'écriture.

Réponse de PhA le 01/07/2013 à 19h01

Très belle évocation d'un moment entre-deux.

Commentaire n°2 posté par Michèle le 01/07/2013 à 18h55

Et presque de saison.

Réponse de PhA le 01/07/2013 à 19h02

Un livre Babibel en quelque sorte. Quelle crèmerie ! Je préfère et recommande Nous, le Ciel de Rémy Checchetto, aux éditions de L'Attente, que vous connaissez. C'est autre chose. Donc meilleur. (J'ai dit.)
 
PS : de mousses.d'écureuis. et de nuages froids + ce qui suit et précède = cliché, rien à en tirer. On dirait du sur-TVinau. Je dis : non. Je veux de la poésie dans mes hublots, pas du Royco.

Commentaire n°3 posté par David Marsac le 02/07/2013 à 23h31

 

25

 

tu bosses et grenier bougre. taches de graisse noire en bas garage chiffon. et tout du dehors coule à flot brûlant par la porte hayon.

tu bouiffes à tout du dedan encore et graisse bouilles. tu tout encore. tu. tu bouilles à baisse ras la terre. tu pousses du genou plié. tu dedan lang à lang bouffe dans les champs raides ras la terre. tu campagnoles gaiement et farfouilles. tu dedan bouilles à graisse d’ours. tu ripes le grand bois par-dessus agenouille.

tu grouilles. ça qu’en faire à plus puis. eh ben dirait l’autre ça fait bien du charivari plus soif ça. tout ça. dis. ça brouille dans les greniers. ça encluse. ça débotte tout le jour sous l’cagniard et la sécheresse. ça marque à sec. ça sèche. les années de grand vent ça repougne même parfois à travers les champs.

tu trimes et tu dedan lang. avec parloche à jamais parlé. dediou. et encore dès fois que ça viendrait à rebibocher encore avec le grand touille qui touille là dedan à plus cri. alors tu trimes avec le grand fouille encore encore. à plus vivre. au bout.

 

 &

 

(Même auteur, même livre - mais page 37)

Réponse de PhA le 03/07/2013 à 08h28 

 

...Et par une trouée un rayon presque horizontal, qui traverse le paysage l'espace de quelques secondes et disparait...L'avons-nous rêvé?

Commentaire n°4 posté par Lza le 03/07/2013 à 09h25

Sûrement : il n'y a de vrai que ce que l'on rêve.

Réponse de PhA le 04/07/2013 à 16h33

Oui au 25 ! 25 est bien meilleur que 41. Qui s'en serait douté ? Vers le Zéro, rebroussons le chemin de nos manches.

Commentaire n°5 posté par David Marsac le 04/07/2013 à 08h33

Je le savais. J'avais choisi exprès le passage qui te plairait le moins pour te faire réagir.

Réponse de PhA le 04/07/2013 à 09h33

à l’aube du huitième jour

à l’aube du huitième jour

Et le livre créa le lecteur. A son image il le créa. Bon ou mauvais il le créa.

Mon jeune grand-père (11)

Mon jeune grand-père (11)

Le 13 janvier 19167 - Mes chers parents - Comme sur la carte du 9 janvier le 6 est surchargé d’un 7 – vite lu on dirait un 4 mais c’est bien sûr un 7 : mon jeune grand-père avait du mal à se rappeler que l’année était nouvelle, les choses restant en l’état. Mais cette fois le 6 n’est pas barré à l’encre, il a dû se corriger tout de suite et non à l’occasion d’une relecture ultérieure.

D’ailleurs après vérification – c’est pour marquer ce temps que je vais à la ligne –, sur la carte du 4 janvier aussi le 6 était raturé d’un 7, mais plus discrètement ; je n’y avais pas fait attention.

« Mes chers parents » est encadré de traits d’union, ou de tirets. Un espace suit le dernier tiret : on va à la ligne. Le reste est tout d’un bloc, de l’habituelle petite écriture serrée, économe de place. Le crayon à papier est bien taillé.

J’ai reçu les cartes de papa des 28, 29 30, 31 et la lettre de maman (le mot est coupé entre les deux syllabes, il n’y a pas la place pour le trait d’union) du 1^er (er est souligné) et aussi une carte de ma tante Maria (cette fois il n’y a pas de doute : c’est bien "Maria" et non "Marie") du 12 déc (le c est quasi inexistant au bord de la carte) et une lettre de Lucie du 29. Cette brave tante est toujours en bonne santé et ne souffre pas trop pour l’instant. La carte est très brève. Lucie m’a écrit une gentille lettre où elle me présente ses vœux de bonne année. Elle me parle d’une lettre qu’elle m’a écrite pour Noël, je ne l’ai pas reçue mais j’ai reçu les paquets, dites-lui que je la remercie bien et que je l’embrasse bien fort ainsi que sa mère et Louise. Il me semble qu’il s’en paie des vacances l’abbé ; je commence à trouver le temps long pour ce qu’il doit ns transmettre. (Ce passage est assez mystérieux. Et il y a une trace de gomme par-dessus laquelle mon jeune grand-père a réécrit « doit ns ».) J’espère encore cependant. (Bien sûr je suppose que ce style elliptique est dû au lecteur indésirable et obligatoire. Un instant je pense à un autre lecteur encore, dont il ne pouvait être question, et la question de ma légitimité à recopier ces cartes me traverse. Et puis je balaie cette idée parce qu’il faut que je continue, ou quelque chose comme ça, sans me poser de question, ou quelque chose comme ça.) Comme colis j’ai reçu les n° 9 13 16. Je vous ai dit brièvement l’autre jour ce que je faisais. Voici un peu de détail. Je me lève à 8 ou 8h ½ - à 9h appel. Après et jusqu’à 10h promenade - de 10 à 12 le cours d’anglais sauf le dimanche où nous nous réunissons à la chapelle. Après je vais aux colis si j’en ai et je lis le journal. Une semaine (là aussi quelque chose a été gommé avant d’écrire « une semaine ») nous mangeons à 12, une autre à 12. (A moins qu’il ait écrit à 14, ce serait plus cohérent ; mais j’ai bien l’impression qu’il a écrit 12.) Nous alternons avec les Russes. Après je fais le café, puis je refais un peu d’anglais. De 2 ½ à 3 ½ je fais un peu d’allemand avec un camarade qui débute, à 3 ½ je prends le thé, à 4 moins ¼ c’est l’appel, puis la distribution des lettres, 4 fois par semaine de 4 ½ à 5 ½ j’assiste à 1 cours d’allemand fait par un interprète - de 5 ½ à 6 ½ je travaille Histoire Physique ou Géographie pendant que Daussy fait la cuisine, ns mangeons à 6h ½ puis nous faisons une partie d’échecs. Après (deux mots courts que je n’arrive pas à lire) travaille jusqu’à 8h ½ , de 8 ½ à 10 ½ nous jouons au bridge avec 2 capitaines (je retourne un instant la carte pour voir que mon jeune grand-père, lui, est sous-lieutenant ; c’est pour ça qu’il est prisonnier dans un Offiziergefangenenlager ; officier comme son père qui lui écrit tous les jours ; nous descendons d’une lignée d’officiers, une lignée qui s’est arrêtée là, d’officiers catholiques pratiquants, même moi doux mécréant qui pense autrement, sans pour autant qu’il y ait là la moindre rébellion ; d’ailleurs tout cela est tellement loin, pas seulement en temps mais par ce que ma famille a vécu depuis), après je lis, puis nous nous couchons à 11h ½. (Encore quelque chose de gommé, sous « après je lis puis nous ».) Vous voyez que mes journées sont bien remplies. Mon cuisinier me dit de vs demander du lard gras salé pour faire sa tambouille. Ça sent le direct. Daussy doit être en train de faire bouillir les patates au moment où mon jeune grand-père écrit, c’est sûrement de lui que vient la blague, qui passe de la cellule à la famille, et arrive jusqu’à moi. Je vs quitte mes chers parents en vs embrassant bien fort tous les deux ainsi que Geneviève et Louis (Geneviève et Louis : les deux seules personnes mentionnées dans ces cartes que j’ai embrassées aussi, même si je ne m’en souviens plus très bien) et toute la famille. Votre fils qui vs aime de tt son cœur. E.

L’épreuve de français du brevet fait ses adieux à la grammaire.

L’épreuve de français du brevet fait ses adieux à la grammaire.

Alors voilà : ce matin c’était l’épreuve de français du DNB (Diplôme National du Brevet) 2013 parce qu’on ne dit plus Brevet des Collèges depuis le Paléocène et BEPC depuis le Jurassique. D’ailleurs cette épreuve a fait peau neuve, nous autres professeurs bien sûr le savions bien mais tout de même, ce sujet-ci est le premier de cette nouvelle mouture.

Dans l’Académie de Versailles, il s’agissait d’un extrait du Soleil des Scorta de Laurent Gaudé qui va bientôt faire concurrence à Maupassant – un extrait du même roman était tombé me semble-t-il en 2006. Mais enfin après tout le texte n’est pas si mal ; vous le trouverez vite sur le Net s’il n’y est déjà, j’ai la flemme de scanner. Bien sûr on pourrait chipoter sur la pertinence de l’emploi d’un subjonctif après « espérer » dans un sujet de brevet : « espérant, dans des rêves étranges, que tout là-bas soit différent » – c’est mon mauvais esprit qui souligne ; en effet les personnages « sont entrés dans la baie de New York », ce qui accessoirement justifie la première question que d’aucuns trouveront peut-être un peu trop géographique : De quel continent s’agit-il ?

Si la géographie fait son entrée discrète dans l’épreuve de français, c’est sans doute pour compenser le départ cette fois-ci officiel de la grammaire. Vous me direz que j’exagère, et vous n’aurez pas tort : il y a quand même une question et demie de grammaire dans ce sujet. Or, une question et demie, c’est carrément le quart du sujet, qui en comporte six – pour plus d’une heure d’épreuve (naguère dans le même temps on en comptait de dix à quinze). Allez, pour le plaisir, je vous les recopie. Alors, question 4 : « Le paquebot se dirigeait lentement vers la petite île d’Ellis Island. La joie de ce jour, don Salvatore, je ne l’oublierai jamais. Nous dansions et criions. » : identifiez les deux temps utilisés et justifiez l’emploi de chacun. Voilà. Justifier l’emploi des temps, c’est souvent intéressant. Ici notamment, celui du futur simple est en relation avec la situation d’énonciation, cette adresse à Don Salvatore… qui ne fait malheureusement l’objet d’aucune autre question ; du coup je me demande bien ce que nos élèves sans aiguillage vont bien pouvoir trouver. Quant à l’emploi de l’imparfait qui l’accompagne, si vous trouvez quelque chose d’intéressant à dire dessus, faites-le moi savoir (car j’ai la faiblesse de penser qu’un sujet doit pousser le candidat à formuler des réponses que lui-même au premier chef trouvera intéressantes). On se rattrapera donc sur la question 5 a : « Miséreux d’Europe au regard affamé. Familles entières ou gamins esseulés. » Quelle remarque grammaticale pouvez-vous faire sur la construction de ces deux phrases ? Avec la b, Quel effet produisent-elles sur le lecteur ?, j’avoue que je n’ai rien à y redire.

Je n’ai rien à redire sauf que c’est tout pour la grammaire. Or vous savez bien qu’après le collège, la grammaire, c’est fini : nos élèves sont supposés la connaître. Comment justifier à leurs yeux la nécessité de l’apprendre s’ils ne sont même plus interrogés dessus au brevet ? D’autant plus que parmi nos élèves les plus méritants, ceux qui ont vraiment du mal en français mais qui s’accrochent parce qu’ils portent en eux le sens de l’effort et le désir de progresser, ces élèves-là trouvaient souvent dans cette approche plus scientifique de la discipline des occasions de réussite d’autant plus productives que le travail personnel et les révisions y étaient particulièrement efficaces.

En limitant les questions à l’interprétation toute littérale du texte, on court le risque d’égarer nos élèves les plus sérieux (sérieux mais pas nécessairement toujours bons lecteurs) tout en confortant les autres dans leur absence de travail : à quoi bon réviser quand on ne sait pas sur quel texte on sera interrogé ? Le message envoyé est clair : les révisions ne servent à rien. Ou plutôt : entraînez-vous donc à la dictée. Parce que la dictée, en revanche (un extrait d’Ellis Island de Georges Perec, assortie d’une recommandation à la noix aux surveillants de salle : noter au tableau le titre et le nom de l’auteur après avoir procédé à la dictée et avant la relecture alors que les mots Ellis Island figurent dans le corps même de la dictée), la dictée, disais-je, est plutôt du genre costaud. On ne s’en tirera qu’en jouant sur le barème et les tolérances (dont heureusement certaines s’imposent). Cette dictée, c’est bien sûr un message pour l’opinion publique : vous voyez, nous restons exigeants sur l’orthographe. Mouais. J’ai un peu de mal avec les généralités sous-jacentes. Sans doute, le niveau général en orthographe baisse. N’empêche, il y a aussi des élèves, très mauvais lecteurs, qui s’en tirent honorablement en orthographe tant que le vocabulaire n’est pas trop complexe, parce qu’ils connaissent quelques règles… de grammaire, et qui se réjouissent quand le prof annonce une dictée (alors que bien sûr d’autres au contraire…).

Bref. L’autre nouveauté, c’est qu’il y a deux sujets de rédaction, dont un d’argumentation. Et ça c’est bien. « Le monde d’aujourd’hui laisse-t-il encore place, selon vous, à un ailleurs qui fasse rêver ? » Comme ce n’est pas à moi d’y répondre je crois que je vais rester ici encore un peu.

un sonnet plat de Frédéric Forte

un sonnet plat de Frédéric Forte

et si le mystérieux recèle · le moindre attrait · le moindre attrait · est dans le voile / de toi que je voudrais lever · lentement si possible · prenant le temps pour cible · et jamais achevé  / envisager de loin · le point · de ton corps / ne pas faire moins · être le témoin · le décor

 

Frédéric Forte, 33 sonnets plats, éditions de l’Attente, 2013.

 

Un entretien avec Frédéric Forte sur Soli Loci à propos de ses 33 sonnets plats.

Un extrait de sa Discographie sur Hublots – rappelez-vous.

Et figurez-vous que Frédéric, à son insu, n’est pas pour rien dans le projet que j’évoquais avant-hier – mais nous en reparlerons.

télé

télé

… Et puis, à la télévision, des instances éclairées comprirent qu’on aurait tout à gagner à se passer de l’image et du son. Lors des débats politiques, les adversaires s’exprimaient à l’écrit, le texte de leurs messages apparaissait progressivement à l’écran, avec parfois des repentirs qui suscitaient l’émotion des téléspectateurs, leur soulagement ou leur indignation. Le silence du poste autorisait tous les commentaires au salon : querelle politico-sentimentale chez les Lefèvre, exégèse contradictoire chez les Dubosc, pédagogie rhétorique chez les Martinez. Indiscutablement, les émissions durant le temps nécessaire pour que les participants aient pu développer leur pensée, les échanges gagnaient en hauteur de vue. La télé-réalité cependant conservait ses adeptes. Lors de la dernière saison de Fatales Rivales, Alison et Rachida avaient ému la France entière par la rapidité de leurs progrès en orthographe. On les soupçonnait désormais de choisir leurs fautes, il ne restait que les plus sexy…

le jour et la nuit

le jour et la nuit

Quand je suis éveillé

 

mes yeux

sont plus souvent ouverts que fermés

 

et ma bouche

est plus souvent fermée qu’ouverte.

 

 

 

 

Quand je dors

 

c’est le contraire.

Pas tout à fait un rhume

Pas tout à fait un rhume

Je peux

Encore

Sentir

Sur mes bras

Sur mes mains

Mon visage

 

Je peux encore

Sentir

Sur moi le soleil

Encore sur moi

Le vent

Sur moi

Encore une o-

Deur

De briques sèches

Sentir en-

Core une

Bouffée de bananes

Mûres

 

Et dire qu’un jour

J’aurai

Un rhume

Infini

 

 

Francesco Pittau, Une maison vide dans l’estomac, Editions Les Carnets du Dessert de Lune, 2013, p. 30.

pour mémoire

pour mémoire

Les écrivains surestimés bénéficient de la conception normative qu’ont leurs lecteurs de la littérature. Enfin, il me semble.

Maurice Nadeau : éditeur

Maurice Nadeau : éditeur

 

Commentaires

Oui, respect à Maurice Nadeau!
A chaque fois que vous nous présentez une photo toute sèche, comme ça, on s'attend à la mauvaise nouvelle. Je l'apprends par vous.

Commentaire n°1 posté par Michèle le 17/06/2013 à 14h46

La mort m'ôte les mots de la bouche.

Réponse de PhA le 17/06/2013 à 17h39

Grâces lui soient rendues comme il les rendit aux géants de la littérature du XXème siècle.

Commentaire n°2 posté par Dominique Boudou le 17/06/2013 à 15h30

Voilà.

Réponse de PhA le 17/06/2013 à 17h40

Les éditeurs - tout comme les écrivains - ont-ils droit à la vie éternelle ? 

Commentaire n°3 posté par thyone le 17/06/2013 à 22h10

Certains ont droit à un bonus, ce n'est déjà pas si mal.

Réponse de PhA le 19/06/2013 à 19h44

En tout cas ce découvreur de talents restera dans nos coeurs. Je pense en particulier à "Sarnia", de J.B.Edwards, un total inconnu, dont la lecture a enchanté beaucoup de gens autour de moi! (moi y compris, bien entendu.)

Commentaire n°4 posté par Lza le 18/06/2013 à 09h45

On ne dira jamais assez à quel point c'est important, un éditeur.

Réponse de PhA le 19/06/2013 à 19h47

bon appétit

bon appétit

Il faut tuer pour vivre, se disait-il à chaque bouchée.

Même la salade avait un goût amer.

ce petit résidu de vétilles empoisonnantes qu’on appelle le monde - par paresse

ce petit résidu de vétilles empoisonnantes qu’on appelle le monde - par paresse

Le jour suivant il pleuvait et je me croyais tranquille, mais je me trompais. Je lui demandai s’il était dans ses projets de venir me déranger tous les soirs. Je vous dérange. ? dit-elle. Elle me regardait sans doute. Elle ne devait pas voir grand-chose. Deux paupières peut-être, et un peu de nez et de front, obscurément, à cause de l’obscurité. Je croyais que nous étions bien, dit-elle. Vous me dérangez, dis-je, je ne peux pas m’allonger quand vous êtes là. Je parlais dans le col de mon manteau et elle m’entendait quand même. Vous tenez tant que ça à vous allonger ? dit-elle. Le tort qu’on a, c’est d’adresser la parole aux gens. Vous n’avez qu’à poser vos pieds sur mes genoux, dit-elle. Je ne me fis pas prier. Je sentais sous mes pauvres mollets ses cuisses rebondies. Elle se mit à caresser mes chevilles. Si je lui envoyais un coup de talon dans le con, me dis-je. On parle d’allongement aux gens et ils voient tout de suite un corps étendu. La chose qui m’intéressait moi, roi sans sujets, celle dont la disposition de ma carcasse n’était que le plus lointain et futile des reflets, c’était la supination cérébrale, l’assoupissement de l’idée de moi et de l’idée de ce petit résidu de vétilles empoisonnantes qu’on appelle le non-moi, et même le monde, par paresse. Mais à vingt-cinq ans il bande adore, l’homme moderne, physiquement aussi, de temps en temps, c'est le lot de chacun, moi-même je n’y coupais pas, si on peut appeler cela bander. Elle s’en aperçut naturellement, les femmes flairent un phallus en l’air à plus de dix kilomètres et se demandent, Comment a-t-il pu me voir, celui-là ?

 

Samuel Beckett, Premier amour, Minuit, p. 20-21.

 

J’ai relu Premier amour. En ce moment j’ai envie de relire des textes lus il y a trente ans. Par curiosité. C’est étonnant comme celui-ci n’a pas changé. Moi non plus, donc. Peut-être que « l’assoupissement de l’idée de moi et de l’idée de ce petit résidu de vétilles empoisonnantes qu’on appelle le non-moi, et même le monde, par paresse » résonne encore plus fort, quand même.

Commentaires

L'amour, ça ne se commande pas. 

Commentaire n°1 posté par Didier da le 15/06/2013 à 13h57

On reste fidèle à son premier.

Réponse de PhA le 15/06/2013 à 15h35

Il est rude quand même Beckett :)
 
Je pense à un autre "premier amour" (guillemets de précaution car il n'est pas évoqué ainsi) :
Estelle une fois - amour de jeunesse, fiction plutôt d'un amour de jeunesse - [...] Estelle était destinée à demeurer une interrogation, cela même était inscrit dans son prénom, c'était une bonne raison de se faire une raison.
 

Commentaire n°2 posté par Michèle P le 16/06/2013 à 10h38

Terrible. (Beckett, hein ; même si l'autre n'est pas mal non plus.)

Réponse de PhA le 16/06/2013 à 15h53