La blonde et le bunker

La blonde et le bunker

La collection

 

Des bandes magnétiques, des négatifs : Gray ne fut pas surpris. Au contraire, il s’estimait encouragé. Le rédacteur du Bilan provisionnel du sous-comité des archivistes tenait ces données du relativement célèbre professeur Wazski (fils du chef d’orchestre Warski) qui enseignait, dans une grande université américaine, cette discipline bâtarde qu’est l’histoire de l’art. Il avait évoqué, lors d’une conversation dont ne subsistaient que ces quelques notes prises hâtivement sur du papier bleuâtre, les circonstances thermiques de la collection (en devras Celsius d’abord, ce qui suggérait qu’il tenait ces informations d’un Européen). Pas une fois il n’aborda la question du contenu. Tout indiquait néanmoins que le professeur s’était intéressé de près à. la collection. On prétendait qu’il avait eu, à une époque, l’intention d’y consacrer un article, devenu ensuite un projet de livre (ou était-ce l’inverse – un projet de livre dégradé en article, on ne savait plus). Il en suivait les migrations, qu’il répertoriait dans une manière d’éphéméride. Peut-être même y avait-il eu accès.

Un jour, il l’avait, devant témoin, appelée d’un autre nom que celui qu’on lui donnait communément.

–  Un autre nom ? Quel autre nom ?

– Le professeur Warski a quitté l’université sans se retourner, fut l’étrange réponse qui lui fut faite.

– Mais il s’agit bien de la collection Castiglioni ? s’enquit Gray, craignant de lâcher la proie pour l’ombre.

– Je crois. On n’est jamais sûr, vous savez. Peut-être était-ce le titre qu’il comptait donner à ses travaux. Peut-être était-ce un lapsus.

– Quel autre nom ?

– La collection Eurydice, admit le rédacteur du bout des lèvres.

 

 

Jakuta Alikavazovic, La blonde et le bunker, p. 71-72, L’Olivier, 2012.

 

La menace de l’inexistence est un beau sujet érotique. (J’aime les romans quand ils racontent autre chose que ce qu’ils disent.)

 

une eucharistie à rebours

une eucharistie à rebours

Avant d’être pris à l’essai par le boulanger de la grand-rue, il s’était lancé dans un projet assez fumeux – l’adolescence a de ces rêves comptables, qui souvent s’égarent dans des délires d’exhaustivité. Il voulut calculer le poids de Jésus à l’heure de la crucifixion et le convertir en hosties. Puisque le Fils de Dieu se trouvait incarné dans le pain liturgique, moléculairement présent bien qu’absent dans sa totalité, Antoine décida d’accumuler son équivalent en pain azyme, se disant sans doute qu’une eucharistie à rebours était possible. Dérobant à chaque office deux ou trois pastilles, les cachant au creux d’une poche cousue dans la doublure de sa chasuble, il entreposait son butin dans une boîte en carton qu’il rangeait sous son lit. Mais le pactole semblait ne jamais croître. Il ignorait en fait si même des milliers d’hosties suffiraient. Certaines étaient blanches, frappées de rien moins que du sceau de l’Invisible. D’autres, curieusement dorées, auraient mérité de tinter dès que brassées. Si leur diamètre les apparentait à des sous anciens, leur pâleur évoquait des paupières obstinément closes.

Antoine capitula. Il lui aurait fallu plus de vingt mille pastilles pour espérer réunir de quoi recommencer charnellement le divin poids welter et, à supposer qu’il pût en dérober quotidiennement deux ou trois sans que le curé s’en aperçoive, cela signifiait au bas mot plusieurs années de larcin, en vérité un vain chapardage car les hosties, bien que consacrées, terniraient, se dessècheraient, perdraient de leur masse, de leur pertinence, le miracle reculerait, le Nazaréen s’étiolerait et jamais du tombeau des siècles Il ne ressortirait, même rampant, malingre, incomplet, encore plus seul et abandonné par son Père que ne l’était Antoine.

 

Claro, Tous les diamants du ciel, p. 23-24, Actes sud, 2012.

 

Tout chaud sorti du four stellaire de Claro, un vrai-faux roman d’espionnage sur fond d’acide et de sixties, aux allures de fresque baroque, dont les protagonistes agissent moins qu’ils ne sont agis, jusqu’à disparaître. Les Parisiens pourront l’écouter vendredi prochain, à la librairie Atout-Livre (203 bis avenue Daumesnil dans le XIIe).

cher John

cher John

victory

 

to be retired

is to retreat

into yourself

to verify

your past life

now inscribed

in your body

in retreat

towards the

final victory

 

 

vis ton risque

 

toubib retiré

bistouri aux fripes

prends toute vaisselle

et tout ce qui défaille

fiche-le à la baille

va haut si le crabe

qui guette le beau dit

inouï ne t’attrape

par en bas et

vis ton risque

 

 

Chair jaune, p 10 et 11, Poème anglais de Raymond Federman, craduction de Pierre Le Pillouër ; Le bleu du ciel, 2007.

Commentaires

Là, je te retrouve et je thème. La môme Camille vaut mieux que camomille.
Et un dernier pour la roue (sur laquelle acrrocher qui je hais) : "I would love / I would Love / To become a great poète..." Qui donne, Pilorisé : "À bout d'lave / À bout d'lave /Pour que s'ouvre la grille poète..."

Commentaire n°1 posté par David Marsac le 27/08/2012 à 22h48

Nous sommes d'accord (some new hard core).

Réponse de PhA le 28/08/2012 à 12h13

je me sens bien

je me sens bien

Le soleil monte sur la berge. Sur les troncs. Les taillis. Puis les branches. Les feuillages, qu’il finit par percer. Certaines de ses flèches commencent à arriver sur la surface de l’eau. Elles éclatent en cristaux de lumière. Éblouissent. Éclaboussent. Bondissent dans mes pupilles. Très vite, les reflets sont trop puissants. Je dois plisser les paupières. Presque fermer les yeux. L’eau est froide. Sombre et opaque comme une plaque d’or. Elle frémit à peine. J’étais réveillé si tôt que je me suis décidé à aller pêcher pendant que le jour se levait. Je me suis retrouvé là. Seul. Dans ce murmure de bêtes et d’eau. J’ai eu cette idée d’entrer dans l’eau à la manière d’un pêcheur à la mouche. Comme l’affiche au film Et au milieu coule une rivière. C’était beau. Romantique. Mais je ne pêche pas à la mouche. L’eau est glacée. Le soleil m’aveugle. Je me retrouve debout, les yeux fermés, au centre du courant. Cette scène n’a pas de sens. Je vais finir malade. Pourtant je me sens bien.

 

 Thomas Vinau, Ici ça va, Alma, 2012, p. 61-62.

 

Tout juste en librairie, le beau récit d’une reconstruction (intérieure et charpentière en même temps) par Thomas Vinau dont vous avez déjà lu, j’espère,  Nos cheveux blanchiront avec nos yeux (et si ça n’est pas encore fait celui-ci vient juste de sortir en 10/18). Curieuse impression de lire ce roman au temps arrêté (ou plutôt : ralenti, ramené à son juste flux) dans ce temps des excès qu’on appelle bizarrement rentrée littéraire. Ça fait du bien. On se sent bien, quoi.

La lecture de Jacques Josse sur Remue.net.

an english blasphemy

an english blasphemy

Dieu
est un chien

inverti.

lectures de saison

lectures de saison

En fait c’est juste une petite pause dans la pause estivale : on entrouvre les hublots mais pas longtemps.

Relu Proust mais pas tout comme le veut le cliché – estival aussi ; faut pas charrier : juste Du côté de chez Swann, qui n’a pas tellement changé depuis la dernière fois ; il y a des persistances qui font plaisir. Le souvenir était assez net, seul l’ordre du récit restait était un peu flou dans la mémoire.

Relu le Conquérant de la planète Mars, aussi. John Carter, quoi (rappelez-vous). Qui doit être à peu près l’exact contemporain de Swann, d’ailleurs. Oui madame. Et tiens, mon souvenir de Dejah Thoris était à peu près aussi net que celui de Geneviève de Brabant. C’est fou d’ailleurs comment les noms des personnages se sont imprimés dans la mémoire (pourtant il n’y a vraiment rien à en dire sinon que Burroughs n’a pas dû consacrer plus d’une seconde à chacun d’eux). Bref. Oui, c’est l’impression qui en est ressortie : bref. Vite lu, le roman a rétréci avec le temps. Mais un petit gars de n’importe quelle époque peut aimer ça.

 

Profité aussi de ce qu’on est en pleine saison (estivale) pour lire Hors saison, de Sylvain Coher. Sylvain Coher, rappelez-vous, l’auteur de Carénage, paru chez Actes Sud à la rentrée 2011. L’éditeur a eu la bonne idée de rééditer en poche (Babel, donc) ce premier roman initialement paru chez Joca seria en 2002.

 

« Le premier jour de septembre, lorsque nous avons débarqué elle s’est rendu directement à l’agence. Au guichet elle n’a regardé aucune fiche, aucun catalogue. Elle a dit Bonjour, je voudrais louer une maison dans le quartier de la falaise. Elle a simplement donné l’adresse précise de la maison, le nom précis de la maison et lorsque la femme (qui sentait le chat et l’anis) lui a fait son petit signe approbateur de la tête en répétant la falaise puis Clair de lune, elle n’a pas retenu un long soupir de soulagement.

Ça sonnait comme un rendez-vous que je ne comprends pas. Bien sûr, tout cela ne veut rien dire, mais après un bon millier de kilomètres…

Elle n’a pas voulu visiter. Elle a prévenu qu’on partirait avant l’été. Elle n’a pas payé cher mais elle a refusé l’entreprise qui procède généralement au nettoyage des maisons trop sales.

Nous ferons cela tranquillement, a-t-elle dit. En passant sa main chaude sur ma tête. Nous avons tout notre temps. La femme de l’agence (qui sentait plus intensément le chat) me regardait, apeurée. »

 

Sylvain Coher, Hors saison, Joca seria 2002, Actes Sud Babel 2011, p. 44-45.

 

On a vite fait de deviner la nature du narrateur, prétexte à suivre le protagoniste (« Elia », une jeune femme) d’un point de vue assez inédit, à la fois externe et intime. Ainsi le personnage reste opaque, avec son mystère qui ne se dévoile que par indices épars, et en même temps il nous est donné à lire avec la plus grande tendresse.

Commentaires

... hors saison et hors les murs ?

Commentaire n°1 posté par Gilbert Pinna le 26/07/2012 à 11h35

C'est vrai, hors les murs et en d'autres murs. (Hors saison et aussi une histoire de murs, d'ailleurs.)

Réponse de PhA le 26/07/2012 à 15h03

En ce qui me concerne, Proust, c'est tous les six-sept ans. Je recommence à chaque fois par Du côté de chez Swann. J'aime bien aussi Sodome et Gomorrhe à cause du regard quasi cinématographique du Narrateur à travers les persiennes d'une fenêtre sur cour.... Mais je confesse que je passe trois mois à tout relire. Vous me culpabilisez avec l'histoire du cliché et je vais me casser la tête avec ça.
On ne compare pas un film à un livre, ce sont deux écritures différentes. Cependant, avez-vous vu Le Temps retrouvé de Raoul Ruiz?
J'essaierai Hors Saison.

Commentaire n°2 posté par Anonyme le 26/07/2012 à 12h08

Ne vous cassez pas la tête avec mon cliché estival qui n'est qu'une excuse à ma paresse ! Je crois que ça faisait plus de 20 ans que je n'avais pas relu Swann, j'étais surpris de m'en souvenir aussi bien. J'aimerais bien consacrer une saison à tout relire mais je manque de temps et j'ai aussi d'autres envies. (Et je n'ai pas vu non plus Raoul Ruiz.)

Réponse de PhA le 26/07/2012 à 15h09

... hors maison, en somme.

Commentaire n°3 posté par Gilbert Pinna le 26/07/2012 à 15h25

Ce que vous dites "à la fois externe et intime." (cf. Hors Saison) serait donc ce qu'on appelle un récit extime?

Commentaire n°4 posté par Ambre le 27/07/2012 à 10h07

Je vais demander à Michel Tournier.

Réponse de PhA le 28/07/2012 à 10h52

Pas la peine, je vais prendre contact directement avec l'auteur, il m'a fait un clin d'oeil sur la photo (0_~)

Commentaire n°5 posté par Ambre le 28/07/2012 à 11h43

La visibilité est mauvaise aussi à l’intérieur.

La visibilité est mauvaise aussi à l’intérieur.

Une fois, je me suis coupé, sévèrement, à la cuisse. J’étais fasciné par la profondeur de la plaie, j’écartais les chairs pour observer l’intérieur de mon corps. C’est blanc, puis ça saigne et on n’y voit plus rien. Le sang trouble la découverte. J’ai l’impression de ne connaître que l’épiderme des choses.

 

Eric Pessan, N, éditions Les Inaperçus, 2012, p. 41.

 

Je laisse Claro sur son Clavier cannibale et Guénaël Boutouillet sur Remue.net vous en dire beaucoup plus, à propos d’N et aussi de cette toute nouvelle maison d’édition : Les Inaperçus.

A voir aussi sur Membrane, chez Romain Verger, quelques photos de Mikaël Lafontan, l’auteur photographique d’N – car tel est le concept.

 

Pause estivale derrière les Hublots.

Commentaires

Bonnes vacances!

Commentaire n°1 posté par chris le 08/07/2012 à 17h46

Merci !

Réponse de PhA le 08/07/2012 à 18h21

Une jolie pose pendant la pause (sur la photo).
Comme Chris, je vous dis bonnes vacances, je ne trouve pas mieux.

Commentaire n°2 posté par Anonyme le 09/07/2012 à 08h14

Et moi pas mieux que merci !

Réponse de PhA le 09/07/2012 à 09h30

A chaque fois que vous vous retrouvez du côté de la majorité, il est temps de faire une pause et de réfléchir.

Source : Pause - Citations - Dicocitations ™ - citation

A chaque fois que vous vous retrouvez du côté de la majorité, il est temps de faire une pause et de réfléchir.

Source : Pause - Citations - Dicocitations ™ - citation

"A chaque fois que vous vous retrouvez du côté de la majorité, il est temps de faire une pause et de réfléchir" Mark Twain
Je vous taquine et vous souhaite de bonnes vacances Philippe.

Commentaire n°3 posté par Ambre le 12/07/2012 à 21h29

Merci Ambre, un beau soleil à vous !

Réponse de PhA le 24/07/2012 à 16h49

Lacets

Lacets

Il imprimait
à son volant
les gestes lents
d’un homme las
 
montait
le bras
pour un virage
 
tirait
à droite
dans un soupir
 
et marmonnait
entre ses dents :
« demain
je n’y reviendrai pas
CREVEZ BORDEL
(et puis tout bas)
sauf la Josée
qui n’a rien dit ».
 
Et il reniflait
dans son coude
frottant son nez
dans la pliure
tandis que la lune
basse et lourde
foutait le feu
à un tronc d’arbre.
 
 
Anna de Sandre, Un régal d’herbes mouillées, Les Carnets du Dessert de Lune, 2012, p. 47-48.
 

Commentaires

Ah! J'aime bien ces lacets-là!

Commentaire n°1 posté par Anonyme le 06/07/2012 à 21h53

N'est-ce pas ?

Réponse de PhA le 07/07/2012 à 11h49

Vous ne saviez  plus comment "emmerder Loïs", n'est-ce pas ? Je suis très touchée, merci.

Commentaire n°2 posté par Anna de Sandre le 06/07/2012 à 22h37

Voilà : j'emmerde Loïs et je touche Anna.

Réponse de PhA le 07/07/2012 à 11h51

Très bon recueil en effet !

Commentaire n°3 posté par Dominique Boudou le 06/07/2012 à 22h48

Je trouve aussi. Et bel éditeur.

Réponse de PhA le 07/07/2012 à 11h52

Merci Dominique, tu es chou :)

Commentaire n°4 posté par Anna de Sandre le 07/07/2012 à 17h54

dévisser

dévisser

On s’accroche à un mot comme à une bonne prise, qui le plus souvent n’a plus de valeur dès lors qu’il a servi.

Lamont

Lamont

Ce jour-là, le jour où trois champs brûlèrent, je vis une bête assez grosse traverser le chemin devant moi – une bête au poil sombre, moins trapue qu’un sanglier, et le museau très anguleux. Parfois les oiseaux chantaient et faisaient bruisser les branches ; à d’autres moments l’on ne les entendait plus, ni rivière, ni vent ; mais mon pas – et mon cœur – et d’autres bruits sourds qui semblaient venir du haut des collines, majeure et mineure. Puis à deux ou trois cents mètres après le passage de l’animal, je vis bouger la terre pâle du chemin. En me penchant – la rivière, plus calme à cet endroit, scintillant à travers les arbres, la calme rivière brune – je vis qu’était couchée sur le bord du chemin une chose vivante, longue peu près comme la main, et se tordant dans la poussière, gémissant – gémissant à. la façon d’un enfant ; cette chose, faite d’ailleurs comme un enfant – ayant deux jambes minuscules, et deux bras, et deux poings faibles aux doigts délicats – et la tête petite, ronde, au minuscule visage plissé, à la bouche ronde d’où sortait un gémissement horrible. Son corps était couvert d’un duvet rendu beige par la poussière.

A genoux et la touchant d’une branche, je dus la blesser, car elle cria plus fort, et son corps eut un grand tremblement. Il me vint la tentation de la toucher encore, pour entendre son cri, et celle aussi de lui écraser le crâne sous mon soulier de marche.

 

Anne-Sylvie Salzman, Lamont, « Sur la Thay », éditions le Visage Vert, 2009, p. 35-36.

 

Lamont est un beau recueil de huit nouvelles qui explore sur le mode fantastique les thèmes de la faute, la monstruosité, la disparition. Je l’ai terminé il y a déjà quelques jours et le texte persiste dans la mémoire. Il y a notamment une nouvelle, l’Invention de Brunel, terrible dans son oubli de dire – mais je ne n’en dis pas plus.

La lecture de Romain Verger.

je suis le paysage

je suis le paysage

Un paysage que j’ai connu est menacé de disparaître et cette annonce me révolte comme l’annonce de ma propre mort ; car c’est ma vie en effet qui est rayée d’un trait et ne persistera que dans ma mémoire, comme je persisterai quelque temps dans la mémoire de ceux qui me survivront.

(En pensant au Cézallier de Pierre Jourde.)

Commentaires

"Le jardin reste ouvert pour ceux qui l'ont aimé..."  Prévert: Spectacle.

Commentaire n°1 posté par Lza le 23/06/2012 à 15h01

C'est ainsi que la visibilité devient mauvaise. Même par temps clair. Je dirais même la lisibilité puisqu'en géographie, on apprend à lire des paysages et à les relier à leur histoire....

Commentaire n°2 posté par Anonyme le 23/06/2012 à 15h49

Absolument : pour aller plus loin encore que Pierre Jourde quand il justifie la présence de cet article sur son blog à vocation culturelle : les paysages sont des objets culturels même et y compris quand ils sont naturels. La montagne, par exemple, est un paysage récent, sur le plan culturel.

Réponse de PhA le 25/06/2012 à 16h21

Vu de l’extérieur

Vu de l’extérieur

Un petit lien vers un article d’Ouest-France à propos du festival Ecrivains en bord de mer à la Baule en juillet, si j’étais dans le coin j’irais bien y faire un tour ; ce qui me fait réagir c’est le commentaire (facétieux ?) du rédacteur de l’article : « Vu de l’extérieur, ces Rencontres sont celles des écrivains inconnus. Ni Marc Lévy, ni Florian Zeller, ni Amélie Nothomb à l’affiche. » En effet, il y aura Claro, Marie Cosnay, Arno Bertina, Yves Pagès, Mathias Enard... qui me font comprendre, si je ne le savais pas déjà, que je ne vois pas les choses de l’extérieur – même si je n’ai pas vraiment l’impression de les voir de l’intérieur. Il est possible cependant, il est même probable que je voie les choses de l’intérieur sans bien me rendre compte que je suis à l’intérieur. Il y a peut-être les écrivains de l’intérieur et les écrivains de l’extérieur. Les écrivains de l’extérieur, ce sont Marc Lévy, Florian Zeller et Amélie Nothomb. Qui ne sont que des écrivains de l’extérieur. Car de l’intérieur, je peux vous le dire puisque Ouest-France me fait comprendre que c’est sûrement là que je suis (maintenant que j’y pense, je me soupçonne même d’être à l’intérieur de l’intérieur, voire à l’intérieur encore de cet intérieur à l’intérieur de l’intérieur. Vous me suivez ? Fermez donc la porte derrière vous, qu’on reste bien à l’intérieur) ; de l’intérieur, donc, Marc Lévy, Florian Zeller et Amélie Nothomb ne sont probablement pas des écrivains. Et ce n’est que justice, une justice géographique, en quelque sorte : ils ne vont tout de même pas être à la fois les écrivains de l’intérieur et de l’extérieur ? En tout cas je ne les ai jamais lus. Il est même probable que, du fond de mon intérieur à l’intérieur de l’intérieur, je n’aurais jamais entendu parler d’eux si, de temps en temps, une voix venue de l’extérieur n’avait prononcé leur nom. C’est vrai, monsieur, que vous écrivez des livres ? Ma mère elle aime beaucoup Guillaume Musso. Vous connaissez Guillaume Musso ? Non, je ne connais pas Guillaume Musso. Vous devriez le lire. Tu sais, j’ai déjà beaucoup de livres à lire. Par exemple, je n’ai lu qu’une dizaine de livres d’Antoine Volodine. Tu te rends compte de la lacune ? (Inutile de préciser qu’entre temps le dialogue est passé en mode off.) Bref. C’est un problème d’homonymie, quoi. Guillaume Musso et moi pratiquons des activités sans aucun rapport mais qui, bêtement, portent le même nom. Un peu comme l’agent de police et l’agent immobilier, quoi. Ça prête à confusion. On s’étonnera après que la visibilité soit mauvaise.

 

 

Commentaires

Vous me donnez envie de rouvrir La littérature sans estomac. Vous êtes un Pierre Jourde, vu de l'intérieur!

Commentaire n°1 posté par Depluloin le 21/06/2012 à 21h10

Ah non, lui il lit les auteurs qu'il critique ; je ne suis pas si fou.

Réponse de PhA le 22/06/2012 à 10h57

Tiens, Depluloin est de retour et il ne me l'avait pas dit !

Commentaire n°2 posté par Pascale le 21/06/2012 à 23h14

C'est Depluloin du bois mesdames.

Réponse de PhA le 22/06/2012 à 11h00

Ironie : vous n'allez pas me croire mais il a fallu que je vous lise pour que, de l'intérieur de mon igloo, j'entende (ce n'est pas le bon mot, je n'en ai pas d'autre) parler de Guillaume Musso....

Commentaire n°3 posté par Anonyme le 22/06/2012 à 08h32

C'est signe que votre igloo est bien isolé - ce qui est la qualité principale qu'on attend d'un igloo.

Réponse de PhA le 22/06/2012 à 11h02

Lorsque j'étais donneuse de voix, j'ai du enregistrer deux Marc Lévy et un Amélie Nothomb. Heureusement, je n'ai pas enregistré que ce genre de...disons ... produits. Mais il faut bien faire plaisir à tous les lecteurs, quitte à se détendre après  avec d'autres nourritures plus substancielles.

Commentaire n°4 posté par Lza le 23/06/2012 à 15h11

En réalité je n'ai rien contre ces auteurs et encore moins contre leurs lecteurs ; ce qui est gênant, c'est la confusion des genres - et là on même bien au-delà d'une différence de genre. A ce titre je trouve quand même que les couvertures de Musso et Lévy annoncent clairement la couleur, c'est déjà ça - mais ce n'est pas forcément le cas pour d'autres livres pas tellement plus littéraires.

Réponse de PhA le 25/06/2012 à 16h15

J'aime beaucoup tes considérations géographiques, Philippe, autre manière de dire que le hublot marque la différence entre l'intérieur et l'extérieur : question de survie que j'approuve. Cela dit, Marc Levy s'écrit sans acent aigu, comme Zeller ou encore Nothomb : leur signe de reconnaissance, en quelque sorte. J'ai lu le premier livre de Marc Levy : cela m'a fait penser à du Jacques Abeille, moins le bourdonnement, phrases vides et narration invraisemblable. C'est dire au fond – au fond – que seul le hublot compte, sa densité, son cercle plus ou moins rond, ses points de rouille, la mobilité de son loquet, (son étanchéité ?), bien plus que le côté où l'écrivain se trouve. Il me semble.          

Commentaire n°5 posté par David Marsac le 29/06/2012 à 09h54

Bien sûr que Levy n'a pas d'accent, où avais-je la tête ?

Réponse de PhA le 01/07/2012 à 10h18

 

je suis ce point qui ne cesse de fuir

je suis ce point qui ne cesse de fuir

La plupart du temps, je suis seul. Je ne sais plus qui a dit qu’entre le transfert et la solitude, il fallait choisir. Eh bien moi, je n’arrête pas de transférer et pourtant je suis seul. Par exemple, mon vélo est à l’évidence non seulement une partie de moi-même mais moi-même quand je suis sur mon vélo, car il ferait beau voir que je finasse à ce propos en pleine course sur une nationale surembouteillée où les conducteurs ne font pas plus cas de vous que d’un hérisson, et il ferait beau voir également, lorsqu’un conducteur me passe et donc ne fait pas plus cas de moi que d’un hérisson, que je ne sois pas illico l’arbre qui se présente et qui risque de brutalement me rencontrer, pour tout aussitôt devenir, au moment même de l’impact, le pauvre moucheron qui s’est précipité dans mon œil, le chauffe et le rougit, puis le petit chien qui s’accroche à mon bas de pantalon en jappant, comme je comprends qu’il veuille jouer : je joue avec lui tout en faisant mine de secouer ma chaussure ; c’est, en tant que grande personne, l’attitude que j’attends de moi ; alors, un peloton de cyclistes m’encadre (voir supra) et je suis cycliste, le peloton s’éloigne et je suis orphelin, mon papa est mort et maman m’a abandonné quand j’avais quatre ans, j’ai été placé en famille d’accueil, les services sociaux se sont trompés dans mon dossier et ma mamy de substitution n’a pas touché sa pension, je mange des omelettes aux petits pois tous les jours mais je suis entouré d’affection, mes vêtements sont achetés sur le marché et à l’école les camarades se moquent de moi en se montrant leurs Nike et en me criant jeusdouit, jeusdouit, pendant toute la récréation, alors je me réfugie dans la classe près du cochon d’Inde et la maîtresse m’asticote : allez, il faut pas se laisser faire, va de l’avant, retourne dans la cour, c’est là que ça se passe ; je retourne dans la cour pour lui faire plaisir et je m’appuie au mur en attendant la sonnerie ; le lendemain j’ai une crise d’eczéma, mes joues sont rouges et pleines de croûtes, je suis obligé de me soigner au Mercryl Laurilé qui est un liquide qui pique, à ce moment j’évite un trou, et je suis, bien entendu, le temps que je le borde, ce trou, ce défaut de voirie dans un continent sans argent, à la pensée continentale, vieille et dévoyée, et je suis moi-même cette pensée fripée, ce goût nouveau pour la pierre de raille, le vin rouge et les allocations familiales, puis, tout au bout de la route, il y a ce point qui ne cesse de fuir et je suis ce point qui ne cesse de fuir et reste égal à lui-même le temps que je pédale.

 

Nathalie Quintane, Cavale, POL, 2006, p. 127 à 129.

 

La lecture de Guillaume Fayard sur Sitaudis.

Commentaires

Ah ! Après Tomates - c'est ça? - j'ai comme dans l'idée que je vais retrouver la Nathalie Quintane que je préfère. 

Commentaire n°1 posté par Depluloin le 18/06/2012 à 19h01

Avant Tomates, plutôt, mais déjà en cavale.

Réponse de PhA le 18/06/2012 à 19h06

Magnifique ! On pense à l'écuyer "surexistant" du chevalier inexistant de Calvino...

Commentaire n°2 posté par Fiolof le 20/06/2012 à 00h44

Finalement l'existence n'est qu'une longue hésitation entre sur-existence et sous-existence.

Réponse de PhA le 21/06/2012 à 11h20

De la soupe

De la soupe

« Mange ta soupe ! » dit la mère, ou parfois le père, mais plus souvent la mère, comme dans toutes les questions de vie et de mort. Et l’enfant rechigne. Bouche cousue. Pas une cuillérée n’y entrera, pas un mot n’en sortira. « Regarde ton frère (ou ta sœur, ou ton père pour l’enfant unique, ou ton chien pour l’orphelin), regarde comme il la mange avec plaisir, la bonne soupe. » La bouche est close, pas un mot n’en sortira, car les mots sont déjà là pour défendre la cause de l’enfant : manger sa soupe, non, vraiment, il y a quelque chose qui ne va pas. C’est contre-nature. La soupe, c’est liquide, et un liquide, on le boit. Inutile d’agiter la cuiller, argumentatif ustensile, pour tenter de faire croire le contraire : le chocolat du matin, maman le fait tellement chaud, justement, qu’on préfère le boire à la cuiller. Le boire à la cuiller. Alors pourquoi irait-on manger de la soupe ? Vous croyez sérieusement que vous la mangez, vous, la soupe ? Non, la soupe, ça ne se mange pas. Et ça ne se discute pas non plus.

Ça ne se mange plus, plutôt. Car ça s’est mangé. Autrefois, tout enfant vous le dira pourvu que parveniez à lui faire desserrer les lèvres, les gens mangeaient la soupe. Car la soupe, c’est – ou du moins c’était – du pain qui trempait dans le bouillon. Pas de la baguette parisienne fraîche du jour, non ; du pain bien rassis ramolli par le bouillon. C’était ça, la soupe, et ça se mangeait, puisque c’était un aliment solide. Un aliment tellement solide quand il s’appelait encore pain (ou plutôt quand il ne s’appelait plus pain depuis longtemps tant il était dur) qu’il fallait le tremper pour qu’il redevienne comestible sous une forme et une consistance qui ne méritait plus le nom de pain, et qu’on appelait soupe parce qu’il lui fallait bien un nom, à cette chose redevenue mangeable. Et comme on n’avait pas grand-chose à manger, on était bien content de la manger.

Et puis, comme le pain est devenu de plus en plus frais, il a déserté le bouillon, qui ne lui était plus nécessaire. La soupe a déserté la soupe. Mais son nom est resté, lui. Le nom de la soupe est resté à tremper dans la soupe, fantôme de cette soupe d’autrefois qu’on ne mange plus. Où est-elle, la soupe, maman, dans la soupe que tu me donnes ? Comment veux-tu que je la mange alors qu’il n’y a pas de soupe dans cette assiette ? Ce que tu appelles de la soupe n’en est pas. Ce que tu appelles de la soupe, c’est tout juste ce qui reste de la soupe quand on a déjà mangé la soupe. Pourquoi donc me demandes-tu de manger une soupe qui l’est déjà ? Pourquoi me demandes-tu de manger ma soupe alors que tu ne manges pas la tienne, puisque ce que tu prétends manger et ingurgites à la cuiller, c’est très exactement de la non-soupe ? C’est, dans l’ensemble des éléments contenus par les limites de ton assiette creuse, la partie strictement complémentaire de la soupe – et d’une soupe que nos ancêtres ont déjà mangée, il y a bien longtemps, puisqu’il n’en reste rien.

Je me demande si tu es prête à entendre ces explications. L’expressivité singulière de tes arguments – pour grandir, pour devenir fort comme papa… hein mon trésor…elle est pas bonne la soussoupe ? – tend à me faire penser le contraire. Alors je préfère garder la bouche close. Rien ne passera, ni dans un sens, ni dans l’autre.

Commentaires

... de cette impossibilité absolue d'avaler en effet la moindre soupe... Car ça s'est mangé ( J'aime tout particulièrement dans votre beau texte cette formulation durassienne et j'ai pensé à ces lignes où il est écrit que "S'il n'y avait pas de soupe prête, il n'y avait rien du tout. S'il n'y avait pas une chose prête, c'est qu'il n'y avait rien, c'est qu'il n'y avait personne.", La maison in La vie matérielle, p.49, P.O.L.)

Commentaire n°1 posté par Gilbert Pinna le 13/06/2012 à 16h31

Merci ! (Il faudra que je goûte à cette soupe-là, tout de même.)

Réponse de PhA le 14/06/2012 à 17h19

C'est bien. Vu votre assiette vide, vous avez fini par la manquer votre soupe! (Et pas de panique, on va y revenir à la soupe, populaire ou non!;)

Commentaire n°2 posté par Depluloin le 13/06/2012 à 18h22

Absolument, désormais, on ne mange plus la soupe, car la soupe manque. (Entre autres.)

Réponse de PhA le 14/06/2012 à 17h20

Mais il y en a tant, par les temps qui courent, qui vont à la soupe... Ils y trouveront sans doute à boire et à manger....

Commentaire n°3 posté par Anonyme le 13/06/2012 à 18h25

C'est que la soupe est devenue n'importe quoi.

Réponse de PhA le 14/06/2012 à 17h21

Complètement manqué, oui ! :))

Commentaire n°4 posté par Depluloin le 14/06/2012 à 17h29

En Bretagne quand on se baigne dans une mer tiède (chez nous on la trouve tiède à 19° (0_0)) on dit : qu'est-ce qu'elle est bonne, c'est de la soupe. Je me demande pourquoi? Hum! En ce moment, je n'y mettrai même pas un orteil, elle avoir la température d'un gaspacho!

Commentaire n°5 posté par Ambre le 14/06/2012 à 18h09

C'est vrai, même moi je le dis - mais quand elle approche des 30° - à quelque distance de la Bretagne, donc.

Réponse de PhA le 15/06/2012 à 09h02

Oui, ben en Bretagne, à certans endroits, c'est vraiment de la soupe...à la verdure...

Commentaire n°6 posté par Lza le 16/06/2012 à 09h13

Je me rappelle en effet y avoir pris d'étranges bains de laitue confite.

Réponse de PhA le 18/06/2012 à 18h36

L’Héroïne de roman

L’Héroïne de roman

L’héroïne de roman est toujours en crise, la bourgeoise distille son ennui, la fille du peuple veut s’élever, cocotte à macarons, etc…
Comment sortir de cette dépression ?
Le nez un peu lourd, la bouche trop grande, elle ne brade pas ses émotions, au moins un amant par jour lorsque les femmes réelles désirent un amoureux pour la vie.
Dans un roman, la femme inquiète, alors que la jeune fille n’inquiète jamais complètement. Elle rougit facilement, c’est tout. Jamais vous ne pourrez fixer le visage d’Emma qui n’a pas de visage (même pas celui d’Isabelle Huppert).
Les visages romanesques ne vieillissent pas comme les vrais, dans un livre, vous vieillirez brusquement.
 
Toute femme est un roman en puissance, toutes veulent imiter ce qu’elles ont lu dans les livres, consultent des agendas, écrivent des listes, s’adressent à des micros miniatures.
Dans un roman, il doit se passer quelque chose sinon on quitte le livre, une chose meilleure que dans la vie doit se produire.
La femme romanesque doit exciter le destin, s’habiller en poupée, on lui fait dire des choses qu’elle pense vraiment.
 
Prenez un grand roman, suivez sa progression, et maintenant, une histoire vous arrive, cette histoire commence, elle vous concerne… vous voyez une différence ?
Ignorant le moment propice pour vous déclarer, vous savez que cet amour est taillé pour vous comme dans un livre.
Alors ? Vous faites quelque chose ou rien ?
Ce roman était le vôtre, le saviez-vous ?
Quand le quotidien devient une aventure et que vos nerfs sont à vif que faites-vous ?
 
Certaines composent un numéro ou apprennent ce numéro par cœur, d’autres écrivent des poèmes.
Laisser faire les émotions n’a rien d’héroïque.
Surveillez votre poids, votre tenue, faites des efforts, ajustez vos vêtements.
Si on compare le désordre du réel à la structure d’un roman, on comprend que l’amour est arbitraire, qu’une fois cette aventure terminée, vous ne la relirez pas.
Comment refaire votre destin au propre ?
 
 
Véronique Pittolo, Toute résurrection commence par les pieds, éditions de l’Attente, 2012, p. 119-120.
 
Véronique Pittolo dans les micro-fictions de France-Culture : De tout temps les couples n'ont pas formé un tout.

Commentaires

Je ne rate jamais les "micro-fictions" de F.C. à l'heure du déjeuner (une savoureuse mise en bouche en guise d'apéritif) sauf que, zut, j'ai raté celles-là (j'étais en vacances:))
Ce texte est excellent!

Commentaire n°1 posté par Ambre le 11/06/2012 à 13h43

Dommage ! (D'autant que la série suivante est nettement moins convaincante.)

Réponse de PhA le 11/06/2012 à 17h45

oh! oui! (soupir)

Commentaire n°2 posté par aléna le 11/06/2012 à 14h03

Moi j'ai de la chance : je suis un héros.

Réponse de PhA le 11/06/2012 à 17h47

Comment vivre à deux quand soi-même on est trois ?

Comment vivre à deux quand soi-même on est trois ?

CLAUDE 18h30

Tu veux savoir quoi ? Il y a soixante-deux jours aujourd’hui je suis parti au bureau le matin, j’ai passé une journée ordinaire, ni pire ni meilleure que les autres journées, il n’est rien advenu d’extraordinaire dans le monde ce jour-là, ni même dans l’espace : tu te souviens ? On a regardé des sites d’astrophysique pour savoir s’il n’y avait pas eu un événement cosmique, un alignement particulier de planètes ou l’explosion d'une supernova.

Ma journée de travail achevée, je n’ai pas regardé l’heure, j’étais fatigué, je suis rentré chez moi. Je suis arrivé à 18h30 précises, et je suis tombé nez à nez avec moi-même, un autre moi-même, arrivé à 18 heures précises.

 

CLAUDE 19h

Et une demi-heure après je débarquais.

 

CLAUDE 18h30

Et une demi-heure après nous étions tous les trois à regarder la porte, terrifiés à l’idée de voir un quatrième nous-même arriver, accrocher ses clés au clou comportant déjà trois trousseaux et nous regarder d’un air stupide.

 

CLAUDE 19h

Pourquoi ça s’est arrêté ? Pourquoi seulement trois ?

 

CLAUDE 18h30

Pourquoi ça s’est passé ? Pourquoi trois fois ? Des questions, on en avait tellement dès le premier soir qu’aucun de nous n’est allé consoler Monika.

 

Eric Pessan, les Inaboutis, Théâtre Ouvert, 2011, p. 39.

 

Comment vivre à deux quand soi-même on est trois ? Une de ces situations décalées et mystérieuses chères à Eric Pessan, riches en questions – et au théâtre cette fois.

Un article de Laurence Cazaux dans le Matricule des Anges.

Eric Pessan a récemment fait paraître Dépouilles, aux éditions de l'Attente ; et, encore plus récemment, N, aux éditions les Inaperçus.

Commentaires

Ah, c'est génial... (Le délire des cellules-oeuf se prenant pour des morula est très répandu, tout de même. C'est le syndrome de diffraction des miroirs en mouvement de Fraunhofer, connu aussi comme la metempsychose blastocyste totale)

Commentaire n°1 posté par Axolotl le 07/06/2012 à 20h12

Combien de jumeaux avez-vous ?

Réponse de PhA le 09/06/2012 à 15h03

Oui.

Commentaire n°2 posté par Anonyme le 08/06/2012 à 13h30

La vie suppose de composer.

Réponse de PhA le 09/06/2012 à 15h04

Chouette ! (Tellement fou que j'ai cru que c'était de vous.)

Commentaire n°3 posté par Depluloin le 08/06/2012 à 13h45

Mais c'est de moi. Tous les livres qui paraissent et même ceux qui ne paraissent pas sont de moi. Je m'en vante rarement parce qu'il y en a certains dont je ne suis pas fier.

Réponse de PhA le 09/06/2012 à 15h06

"Quelquefois, je rève que j'ai deux Papas: un qui est gentil avec moi, qui me fait rire, qui m'emmène en promenade.L'autre qui me fait peur, qui se met en colère pour rien, qui est injuste. Et je ne sais jamais quand l'un va remplacer l'autre."
                                          Une petite fille.

Commentaire n°4 posté par Lza le 09/06/2012 à 14h42

Est-ce un rêve ?

Réponse de PhA le 09/06/2012 à 15h15

un très bon souvenir (et j'ai texte pour raffraichir) et pourtant un jour où j'étais malaaaade

Commentaire n°5 posté par brigitte Celerier le 16/06/2012 à 10h23

pardon, n'ai rien dit - reconnu ton, et j'ai confondu avec un autre texte - bon me faut celui là alors

Commentaire n°6 posté par brigitte Celerier le 16/06/2012 à 10h25

(Il faut dire que c'est un auteur donc l'actualité foisonnante demande au lecteur un vrai talent de pisteur.)

Réponse de PhA le 18/06/2012 à 18h38

une confidence

une confidence

Je dois bien reconnaître qu’une chose et une seule de tout temps m’a été claire, limpide, évidente : la grammaire. Tout le reste n’est qu’extrême confusion. Parfois je vois cette tension comme une injonction, d’autres fois comme une crampe.

Commentaires

Quand tu dis une seule chose, c'est toutes matières confondues ? Cela voudrait-il dire que tu ne comprends pas : les femmes, ta déclaration d'impôts, la musique dodécaphonique, la peinture contemporaine, le vote bleu marine, la logique de la signalisation routière, la poésie kirghize, les trous noirs ?
Moi non plus !... je vais m'acheter un Bled tiens !

Commentaire n°1 posté par Mme de K le 04/06/2012 à 17h13

Voilà.

Réponse de PhA le 05/06/2012 à 20h19

Pour ma part, je me cramponne.

Commentaire n°2 posté par Depluloin le 04/06/2012 à 17h44

A vos sujets ?

Réponse de PhA le 05/06/2012 à 20h23

Est-elle si fixe que ça, la grammaire, est-elle fixée une fois pour toutes? Il me semble que les manuels de grammaire les plus pointus ont parfois recours à la tolérance, qu'ils fournissent exemples et contre-exemples... N'a-t-on pas autorisé récemment la fin des zaricots? Que dites-vous à vos élèves?

Commentaire n°3 posté par Anonyme le 04/06/2012 à 21h51

Oh non, elle n'est pas fixe du tout, bien heureusement - mais je ne crois guère à la tolérance en cette matière (et j'en ai assez peu à l'égard de certains manuels, d'ailleurs). (Mes élèves ? Eux-mêmes me parlent souvent de cette rumeur à propos de vos zaricots - à quoi je leur réponds qu'il ne faut pas prêter foi aux rumeurs.)

Réponse de PhA le 05/06/2012 à 20h30

et puisque tous les problèmes du monde sont grammairiens...

Commentaire n°4 posté par aléna le 04/06/2012 à 21h58

Alors comme ça vous trouvez que j'ai la carrure pour être le maître du monde ? (Remarquez une fois j'ai bien rêvé que j'étais Bonaparte.)

Réponse de PhA le 05/06/2012 à 20h32

ou depluloin? :)

Commentaire n°5 posté par aléna le 06/06/2012 à 18h56

Moi j'ai de plus en plus de crampes avec les conjugaisons!

Commentaire n°6 posté par Ambre le 06/06/2012 à 20h27

Un doigt de bescherelle ?

Réponse de PhA le 09/06/2012 à 14h55

Mon père était agrégé de grammaire (il paraît que c'est un jeu d'enfant).
Conjuger : le conjugal n'y échappe même pas !

Commentaire n°7 posté par Dominique Hasselmann le 07/06/2012 à 14h00

C'est que l'agrégation de lettres modernes n'existait pas encore. On se trouve aujourd'hui dans l'étrange situation d'avoir plus de grammaire - française - au programme de l'agrégation de lettres moderne qu'à celle de grammaire. Mais ce sentiment chez moi remonte à la toute petite enfance - aussi bien pour la grammaire que pour le reste.

Réponse de PhA le 09/06/2012 à 15h00