J'apprends à l'instant la mort de Maurice Pons, l'auteur des Saisons, que j'ai découvert tardivement alors que ce livre est l'un des grands que la littérature du XXe siècle a produits, bien plus que pléthore d'autres régulièrement étudiés en classe. Plus de cinquante ans après sa parution, connaître les Saisons permet encore de vous classer dans la catégorie des lecteurs curieux, des authentiques connaisseurs, ce que vous voulez. Je trouve ça lamentable. Je ne sais pas quoi faire, mais je trouve ça proprement désespérant. Oui, bien sûr, vous devinez bien ; mon amertume n'est pas complètement détachée de préoccupations bassement personnelles, on n'y échappe pas et on n'a même pas honte de le reconnaître. Mais on ne peut pas éternellement remettre la mort à plus tard, et ce rappel fait toujours un peu gloups quand il passe.
J'avais écrit un article à propos des Saisons, sur mon ancien blog ; si ça vous intéresse je l'ai rapporté ici. Et là, un extrait, tiens.
À la lecture de ce blog, j'avais acheté les Saisons. J'avais adoré. Alors je l'avais racheté, offert, diffusé dans ma fourmilière. Avec succès.
RépondreSupprimerNon, on ne peut pas éternellement remettre la mort à plus tard.
Merci !
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