Messerschmied était retourné chez Brunnen, comme s’il ne s’était jamais rien passé. D’ailleurs il ne se passait rien, rien d’autre que ce qui devait se passer : Monsieur Schlehe avait guidé Messerschmied jusqu’au salon de réception. Le contrat était là, à disposition de Messerschmied qui avait entrepris de le relire posément, sereinement, même. Seul Monsieur Schlehe trépignait intérieurement d’impatience ; Messerschmied le voyait bien et trouvait cela tout naturel. Les termes du contrat étaient parfaitement conformes à ce qu’attendait Messerschmied ; il n’avait plus qu’à apposer sa signature, et voilà, c’en serait fini : le contrat serait signé. Le contrat serait signé. Messerschmied tourna la tête, regarda à sa gauche. Que vit-il ? Il n’y avait rien là qui eût le moindre rapport avec le contrat. Avec quoi d’ailleurs le contrat pouvait-il avoir un rapport ? On pouvait se le demander. Avec quoi ? À quoi bon ? À quoi bon dès lors signer ce contrat ?
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